Nada recorre este lugar

Segundos afuera...

2011-10-26T09:15:00.000-07:00

"estoy con Cris, ja, pero cuando me crezcan las bolitas(?) me corto solo".

En la valentía 2.0 -esa que le hace crecer los huevos a los idiotas que tienen voz y coraje detrás del monitor LED y el teclado salpicado de pajas- miles de personas se reproducen por las redes sociales y los comentarios en las webs de los diarios quejándose del voto al FPV. El principal agravio es atribuir el voto oficialista a sectores de la clase más baja, dudosa afirmación cuyo sinsentido es doble: por un lado suponer que el voto propio vale más que el de un santiagueño; por otro lado, evidencia la ignorancia respecto a cómo se compone el padrón electoral y qué aporte da cada región para consolidar un resultado. Si vos pensás que tener una presidenta es culpa de los cabecita negra, enterate que, sumando la totalidad de los votos obtenidos por el FPV en Chaco y Santiago, no alcanzan la cantidad de votos que recibió Cristina en Capital Federal, ese reducto excelso al cual le adjudicamos un voto calificado y pensante; Preguntar por Pino Solanas en recepción.

Para mayor precisión, porque alguno me va a decir "Sí, pero en Capital hay muchos que escuchan cumbia y son de Boca"(?) les sugiero que se fijen el resultado de las comunas 13 y 14, allí donde cada tres palabras sale un "Boló" y por cada persona hay dos smartphones, los números de CFK también son elocuentes.

Ni el 60 % de Macri es facho, ni el 54% de CFK se debe al Fútbol para Todos, subestimar o sobreestimar el voto es una conducta que acarrea un doble estándar agresivo: los panelistas de 678 estaban en las puertas de un harakiri luego de la victoria de Macri, adhiriendo tácitamente con la recordada frase de Fito Páez (el asco y demás) cuestionando sobre qué motiva el voto al PRO. El mismo gesto tuvo Mariano Grondona el domingo, pero con los votos Kirchneristas. Cuando gana el que yo quiero es un voto inteligente y “la gente se da cuenta”, cuando gana el que aborrezco me compadezco de aquellos que votaron así, ellos no saben lo que sé yo y pronto van a ver lo que vendrá (modo Gorililita Carrió). Yo jamás voté a CFK, como así tampoco quise que le vaya mal a otro, no me alegra que se inunde Belgrano o que se desmoroné un edificio en Flores para decir “Macri basura”.

Esa costumbre miserable, autodestructiva, de desear que las cosas nos vayan mal sólo para demostrar que hicimos bien en no votar al que nos llevó por mal camino. Esa avidez por malas noticias, por encontrar mierda. ¿Cómo somos millones de boludos leyendo, escuchando y viendo mierda para regocijarnos?

La comunicación oficialista puede ser empalagosa, pero el negativismo ya te condiciona el día. Hay que tener ganas de levantarse todos los días escuchando a Magdalena… Dejensé de joder, escuchen un disco, cualquiera que tengan, un cassette, no sé, una gotera… ¿Pero es necesario abrir los ojos al día y recibir un “Vas a tener un día de mierda (…) caos, aumento, muerte, Jorge Rial”? No es negar la realidad, es mirar alrededor y dejar de tener una voz en off todo el tiempo, una dudosa palabra santa que nos manipula la atención.

No les parece contradictorio lo siguiente: hay un discurso propio de la mayoría de los políticos no alineados con el oficialismo, dicho discurso reconoce tibiamente una mejora a nivel país (generalmente adjudicada a un "viento de cola") pero puntualiza en que son cada vez más notorias las desigualdades, que cada vez hay más pobres y que la seguridad y la salud están en decadencia (La salud para los que no podemos atendernos en el Sanatorio de Los Arcos, claro está) Con este mapa, con esta situación, ¿no somos nosotros, los de abajo, los que tendríamos que votar en contra de un ejecutivo que mueve las fichas para los de arriba y nos tira migajas? Por qué no se hacen cargo de su voto aquellos a los que le conviene el cambio como está, aquellos que se han acomodado industrialmente en base a acuerdos bilaterales o subsidios para la producción. Claro, resulta que estamos en un país donde supuestamente se hace todo mal para los de abajo, y cuando ganan los que hacen las cosas mal con más del 50 % de los votos nos miran y nos dicen “Eh, ustedes ahí abajo, no voten con el choripan”. Claro, hijo de puta, un tipo que factura 15 millones de dólares anuales con las condiciones de mercado actuales va a votar a Altamira para ver qué pasa… Se me ríe el culo gordo. Los de la UIA votan por un choripan, seguro. Hay que ser miserable e ignorante para responsabilizar a un sector social de una elección, máxime cuando el resultado es tal; ponele que la cosa sea de un 30% y bueno, ahí sí, la culpa es de los villeros (?). Insisto, revisar el resultado de las mesas, ahí están los crudos datos irrefutables.

Por si fuera poco, tenemos que escuchar el difuso elogio a la democracia: "Yo no la voté, pero bueno, si ganó es porque la gente se manifestó así” enunciado en el cual subyace un dejo de "la concha de mi madre, culpa de los planes trabajar tenemos que fumarnos a la conchuda”. Y así, desde la resignación, somos como ese nene lagañoso que entra a la escuela arrastrado de la mochila por su madre, esperando la primera señal para irnos a la mierda.

Cuatro años más. Al que la votó y acompaña, felicitaciones. Al que no la votó y acompaña, felicitaciones. Al que no votó y ni fu ni fa… insulso/a. Al que no la votó y está a regañadientes, a comerla macho, tenés lugares dónde manifestarte y plantear una alternativa, pero por favor que no sea bajo el anonimato de un Avatar y un seudónimo en los comentarios de los diarios, valen tanto como los cartones del estanciero para comprar leche. Al que reniega del sistema -noble él/ella- comprate una Kalashnikova1947 y empezá un raid por las cámaras, las intendencias y la casa de gobierno, de lo contrario vas a ser siempre copulado por el sistema.

Ahora que lo pienso, quizás fui injusto con Alfonsín, después de compararse con Lula, Kennedy y Perón, tal vez tuve que haberle dado un voto...

Totalmente

2011-08-23T19:44:00.000-07:00

De acuerdo con este muñeco.

Mirror

2011-07-25T06:53:00.000-07:00

Un lugar común no hace daño a nadie....

Noviembre 13

2011-07-22T05:58:00.000-07:00

Una implosión.

Lightning Crashes

2011-06-29T06:42:00.001-07:00

A veces vale la pena Mar del Plata.

A un gato...

2011-06-16T05:45:00.001-07:00

Al hombre, sus palabras lo castigan y lo eximen con la misma validez. A éste, puntualmente, sus palabras lo han elevado fuera de los límites.

Música del Japón. Avaramente

De la clepsidra se desprenden gotas

De lenta miel o de invisible oro

Que en el tiempo repiten una trama

Eterna y frágil, misteriosa y clara.

Temo que cada una sea la última.

Son un ayer que vuelve. ¿De qué templo,

De qué leve jardín en la montaña,

De qué vigilias ante un mar que ignoro,

De qué pudor de la melancolía,

De qué perdida y rescatada tarde,

Llegan a mí, su porvenir remoto?

No lo sabré. No importa.

En esa música Yo soy. Y

o quiero ser. Yo me desangro

Sólo los chicos

2011-06-02T20:17:00.000-07:00

Entonces, parece que la cagamos cuando crecemos. Algunos quizás no.

Tengo un recuerdo que ni siquiera debería llamarlo recuerdo, porque anda todo el rato dando vueltas por esas telarañas chispeantes que se ocultan bajo el cabello. Era el año 92, siempre el año 92, no sé si por las olimpiadas, por la maestra Olga o porque el grunge explotaba mientras yo me conformaba con escuchar los 40 principales, lo cierto es que cada vez que pienso en un año es 1992.

Era el año 92, fue en un recreo. Un pibito iba y venía, se notaba que las clases de gimnasia lo dejaban algo soso después de comerse un sandwich con queso y membrillo. Los mocos pendían de él como lo hacen las orejas perforadas de las africanas. Corría en forma arremolinada, con desparpajo, tras una pelota hecha de hojas blancas. Como él había otros tantos, todos de la misma altura, con los mismos mocos, persiguiendo desordenadamente la improvisada esfera. No se les puede pedir táctica a esa edad, el fútbol es, a los seis años, una diversión que consiste en correr de forma compulsiva en pos de dar con la pelota e impactarla. No importa a dónde, no importa a quién.

En eso estaban los ingresantes de la escuela pública cuando una campana irrumpió con vehemencia en la tarde otoñal. Era el fin, la metáfora del pitazo final a manos de una portera que experimentaba cierto placer al agitar la campana. Antes de volver al aula, en los últimos segundos del recreo agonizante, los niños debían hacer la cuenta, decretar un resultado para el partido y comenzar, a partir de allí, una serie de cargadas que se prolongarían a lo largo de la tarde.

-Ganamos- dijo uno, casi con desdén, sin mirar a los supuestos derrotados. Con el correr de los años ese nene pasó a ser el monito, apodo recibido gracias a ese puto empeño que tenemos de asimilar rostros humanos y animales

Esa afirmación motivó una lluvía de objeciones, pues los indicados como perdedores sostenían que había sido un empate. El monito hacía oídos sordos, caminaba derecho sin siquiera detenerse a explicar sobre el resultado. La marcha del monito se detuvo cuando, desde atrás, uno de los derrotados gritó fuertemente que habían ganado. Ya detenido, mirando fijo a quién lo había increpado, el monito fue a su encuentro y cara a cara le respondió gritando

-¿quéeee? ¡chupame la culo! ganamos nosotros uno a dos...

No habrá lugar, no habrá momento, no habrá vida para escuchar una puteada semejante.

...

Vos crecés y te vas armando de capas; en algunos casos de corazas. Te vas revistiendo de incontables actitudes que te alejan de la espontaneidad y la naturalidad que supiste tener. Es lógico, natural, dicen. Conozco "gente grande" que mantiene esa frescura inusual, poco habitual por éstos días, pues en el momento histórico que nos toca vivir se acentúa cada vez más la apariencia, el quedar bien y los deseos estúpidos de pertenecer, ¿a qué? a cualquier cosa; pero hay que pertenecer. Ésto no es en alusión a la reprochable cita "todo tiempo pasado fue mejor"; en todo caso, es preferible vivir en esta época a vivir en un space and time en el cual te fustigaban si decías que la Tierra era redonda.

Fall

2011-05-24T09:57:00.000-07:00

Los suicidas.

Dicen que los domingos, el otoño y el frío les aumenta los deseos de matarse. A quienes asumen tal estupidez habría que matarlos.

Encontrar la calidez cuando el termómetro dice lo contrario. Sentir que el frío en las yemas nos hace sentir vivos, al menos, y no somos sólo seres inanimados, amparados en el confort de la vida acondicionada.

En cada rincón de este mundo se sucede la mierda, al mismo tiempo lo maravilloso se descubre.

A fin de cuenta son elecciones. De este lado preferimos lo segundo.

La canción del inmigrante...

2011-05-18T06:21:00.000-07:00

Se ciernen, ya, las sombras de la noche... (Hearts in Atlantis)

Breve recorte de una noche cualquiera, en una ciudad cualquiera, con gente única. El disco de In Vitro, el baile sensual de una desconocida, la energía compartida por decenas de imperfectos; el sueño que se torna tangible.

En concreto, todo gira en torno a subjetividades, al gusto personal y retorcido de quien valora. Mis valoraciones son tan válidas como las de aquel que aborrece la distorsión, el pelo largo, a Led Zepellin y los pantalones marca-bultos. En este caso, en este espacio, la idea es resaltar y exponer aquello que es del agrado, no criticar porque sí. Sin deslegitimar la crítica, muchas veces se vierte en ella un cóctel de frustraciones propias y recelos estúpidos. Lo que no nos gusta, no nos gusta; emprender una cruzada contra ello es como pajearse pensando en Bernardo Neustadt (!!!).

Hegel se debe morder los gusanos cada vez que se cometen atropellos a su tan resaltada "honradez intelectual": en su gran mayoría las críticas musicales -y posiblemente todas las críticas- se presentan como un análisis objetivo e imparcial; una conclusión racional que pone en manifiesto las cualidades del producto (se trate de una canción, un álbum, un recital). Sin embargo, antes de que uno pueda llegar a estructurar la crítica, antes de que el párrafo se llene de metáforas y egocentrismos del autor, el objeto/concepto criticado ya se ha tomado unos vinos con la emoción, con lo irracional. Por ello, más allá de la buena voluntad, del máximo esfuerzo por buscar la objetividad, la idea ya viene con el sello del gusto, con la imborrable e inocultable impronta personal.

Entonces, para qué fingir libertad e independencia -qué linda esquina (?)- conceptual, si todo lo que pueda decir acerca de In vitro me viene de cualquier lado menos del marulo.

Larga vida al rock; a quienes se emocionan con la música.

Oid, Mortales!

Bee Girl...

2011-05-04T05:12:00.000-07:00

Como animal caliente, tu trompa violenta mi polen... *

(Adaptación libre de "Animal Caliente", canción de Barricada)

Cuásar

2011-04-07T18:09:00.000-07:00

Atónito.

Atrapado en esa duermevela del que no grita, no habla, no mueve las falanges.

Observando el detalle, un parpadeo diminuto.

Imperceptible.

El brillo intermitente de una nueva galaxia.

Contemplé un universo blanco y negro; los movimientos contraídos de un universo líquido.

Un corazón latiendo con firmeza, con la fuerza de mil caballos salvajes.

Alguien que espera en la cima de un tobogán.

Ansioso.

Alguien que llega como el sonido de un malón

con la dulzura de una flor.

Liz

2011-03-23T07:41:00.000-07:00

"hoy es un día tristísimo, falleció el gran amor de mi vida, la mujer más hermosa (...) una mujer que amé siempre, con la que soñaba cuando tenía quince años y me imaginaba cómo sería estar con ella; sacaba cuenta de la edad que nos separaba y construía, imaginariamente, escenas con ella. Todo en mi mente, ese teatro que fabrica sueños"

En fin...

Those dancing days

2011-03-03T07:04:00.000-08:00

Decidimos volver a medianoche. Yo no estaba habituado a la caipirinha, ella estaba cansada de mi divague: comencé resaltando cómo se camuflaba la pequeña isla que dormía enfrente de la costa; terminé hablando de Casa Tomada y El Gran Pez, una mezcla poco probable, pero víable cuando lo que se analiza es el miedo, el miedo a lo incierto. Claro, eso lo sabía yo. Ella, por el contrario, me escuchaba sapotear en conceptos idiotas y apresurados, todo con la penosa ayuda del alcohol y el sueño.

Volvimos caminando por la costa, algunos cangresos se colgaban de mi pie como los hombrecitos de gulliver; pronto se bajaban, mi caminar zigzgueante los hacía declinar de tal aventura. Nos detuvimos en un chiringo, felicité a un vernáculo por la música (vaya uno a saber de qué música se trataba) y continuamos caminando bajo un silencio que denotaba reproche, de su parte, y estupidez de quien escribe.

Ya en el Hotel pasé sin mirar a los costados, me llegaban los ruidos de las maquinas Konami; juegos de lucha y el enternecedor Snow Bros, con los hermanitos congelados saltando bajo una exaltación descomunal. Hay que reconocerle el ímpetu a esos seres pixelados.

El ascensor ameritaba una película clase B: un fluorescente parpadeaba y la cápsula despedía un interesante olor a meo. El espejo, además de lidiar con el rostro de un desenfrenado, mostraba escrituras a punta de llave y leyendas que invitaban a coger.

La habitación, siguiendo con la particularidad aromática de cada ambiente, tenía olor a sal. Sí, ¿la sal se huele?, ponele, pero en ese reducto librado a la libido extranjera y a los granos de arena, se respiraba sal. Densa. Ella pateó unas prendas y se desplomó en la cama. Si tuviera un sarcófago no dudaría en desmayarse en él, pensé, tal era su deseo de encomendarse a ese viejo acogedor llamado sueño.

Ella se durmió. En mi cabeza daban vueltas las imágenes de la tarde. Por fin me sentía en otro lugar, librado ya de la presión estúpida que te incita a disfrutar, cómo si todo fuese urgente y obligatorio; todo dentro de esa tónica absurda que avanza sobre las acciones más distendidas.

En el televisor se repetían los muertos, por cientos o miles, ya no importaba. Imágenes en las cuales el horror no necesitaba ningún comentario. Personas atrapadas en el barro, como hormigas entregadas a un baldazo de agua. Estoy naturalizando el horror, pensé. Vaya novedad: naturalizado, comercializado, el horror no puede faltar en la sobremesa nuestra de cada día. Ni él ni el pan. Biológicamente voraces, esa gula ha mutado también hacia lo cultural, el alimento en forma de noticia y con sabor a muerte.

Cambié de canal, unas brasileras reñían, aferrándose el cabello una de otra, como si de esa acción dependiera su vida. Talk Show no, me dije. Cambié nuevamente, esta vez fútbol y ahí sí, el control aterrizó en algún lugar de la alfombra.

Luego el sueño. Acá no se tratá de generar un clima de suspenso y establecer una atmósfera entrelazada por el sueño y la realidad, ésto no es un puto cuento circular. Es un sueño, y en ese sueño yo empecé a visualizar el partido que miraba antes de dormirme. Había un marcador central rubio, espigado y rápido. De repente todos eran rubios. Y así, en esa mutación, en ese portal absurdo y repentino que propician los sueños, el fútbol era un video juego.

En el juego, un rubio con formas de ícono-masculino-norteamericano-ochentoso fajaba de lo lindo a los japoneses. De repente el rubio estaba en frente mio, haciendo ademanes que me invitaban a pelear. De ningún modo, pensé. No me peleo desde séptimo grado y el recuerdo más nítido de esa pelea es la constelación que visualicé entre golpe y golpe. Decliné de su invitación, poco le importó, en pocos segundos se estaba sopapeando con un tailandés. Esta gente, pensé, no puede vivir sin demostrar su hombría traducida en golpes.

Por el sueño anduve de espectador, con una noción lejana de que eso era un sueño. Suele pasar. Te encontrás despatarrado, sumido a medias en un sueño del cual podés eyectarte voluntariamente, inmune al perturbador surrealismo onírico.

Un punteo de guitarra llegaba desde lejos, pero fuerte. Quien lo escucha a ese nivel, pensé, se convierte en lo más estúpido, matándose con una melodía que pasa a ser un ruido horrible y difuso. Por suerte, a lo lejos y desde la habitación del hotel, cualquiera se daba cuenta que eso era Led Zepellin. Jamás adivinaré de qué canción se trataba.

Por la ventana no se vía nada, sólo el mar, que ya es mucho. No adiviné de dónde provenía la música. Ella dormía aún, en su habitual posición que amerita tanto una autopsia como un beso. Así de contradictorio.

Caminé hacia abajo por las escaleras, el escenario patético del ascensor todavía me provocaba cierta angustia. Intuí -quizás intuición no es la palabra apropiada en ese estado de duermevela- que algo estaba pasando: no todos los días se escucha Led Zepellin a las siete de la mañana y mucho menos a 50 metros del mar. Ya en la calle, lo único que pasaba, lo único que había, era un auto con tres trasnochados que ese día querían escuchar Zepellin. Alabados sean, me dije, la música brasilera ya me estaba generando la úlcera que me provocó el cuarteto en Córdoba. No es una valoración en detrimento de la música propia de ambos lados, sólo que la saturación del ritmo es intolerable.

Ya ahí, entre el vehículo sonoro y el amanecer selvático, discerní que estaba despierto. Emocionado. No siempre el despertar supera la magia del sueño, lo ordinario hubiese sido soñar con una playa selvática y música de gusto personal, para luego despertar a manos de un monofónico que te empuja al trabajo. No fue este caso.

Otra vez la existencia, sopapeando a los pelotudos que cuestionamos esta hermosa fugacidad.

Push Start button

2011-02-22T16:12:00.000-08:00

Era en la casa de un viejo agrio, mal hablado y desagradable. Pasábamos horas, en ocasiones supimos darle la espalda al potrero –Vaya santuario- con el único fin de insertar fichas y matar dragones. Ahora resulta obsoleto, un ataúd vertical, anacrónico y aburrido; un limitado gráfico con piezas apenas animadas y reiteración infinita de trucos y objetivos. En su momento era la gloria: guardar moneda tras moneda de cada vuelto y rajar para los jueguitos. Esperar que haya alguien allí, hacer pareja y tratar de dar vuelta un juego. A veces te tocaba una momia, esos pibes que sólo iban a los juegos porque el padre le compraba veinte fichas para sacárselo de encima. Nosotros éramos más efectivos; motivados y condicionados por nuestra propia indigencia, hacíamos rendir nuestras pocas fichas, difícilmente continuáramos un juego introduciendo otra ficha: perdíamos dignamente y reiniciábamos el juego desde cero, un poco para tener más tiempo de juego neto y otro tanto porque no era lo mismo ganar continuando cada vez que se perdía.

Tuvimos nuestras primeras experiencias con el fanatismo, en realidad la tuvo el pacha: indignado porque se habían llevado el Cabal y lo remplazaron por el Wonder Boy, no tuvo mejor idea que cagar a patadas a la máquina.

-La maquina es la misma, pacha, le cambiaron la plaqueta nomas- le decíamos para calmarlo, o al menos para que deje de patear ese pedazo de madera negra.

- ¡¡¡¿qué misma ni misma?!!!, decía él, queriendo arrancar la palanca y pegándole al botón rojo- yo antes acá mataba Indios y ahora está este rubio maricón comiendo manzanas...

Eso fue la génesis, pronto empezó el vandalismo: Robábamos fichas o levantábamos, con esfuerzo de días, el tablero de los controles. Lo demás era tarea fácil, esperábamos un descuido e introducíamos el brazo hasta tocar incansablemente el pistulín que daba los créditos; a veces lo hacíamos de forma exagerada, recibiendo la mirada del viejo que nos observaba jugar tres horas seguidas habiendo comprado sólo tres fichas.

-Qué juego largo, don-, repetía yo cuando sentía el peso de la mirada ajena.

A veces nos agarrábamos a piñas, siempre por lo mismo: faltar a las reglas establecidas antes de iniciar el juego. Sin truquitos, le dije a Pablo y el asintió. El muy hijo de puta me ganó en el tercer round haciendo uso de todo lo que le permitía el juego, una vez terminado el enfrentamiento virtual nos dimos más piñas que en el juego. Al rato volvíamos a jugar en contra; otra vez las piñas, los trucos en la máquina y las trompadas en la mejilla. Así siempre.

De eso no queda nada. Hay de todo...Pero distinto.

Game over.

Los retrógradas de siempre

2011-02-16T05:25:00.000-08:00

Nosotros siempre corrimos detrás de la zanahoria. Hablo del vocabulario, claro. A nosotros nos instalan una palabra que reproducimos durante días hasta que, finalmente, caemos en la cuenta de qué se trata, si es que lo hacemos; lo más probable es que la palabra se vaya con la misma rapidez que nos llegó, sin que nosotros hayamos captado el sentido. ¿qué será de la tan reproducida crispación? ¿qué fue el blindaje económico?

Resulta molesto. Cuando la palabra piquete se instaló en los medios, por ende en el vocabulario colectivo, la única referencia que mi cabeza masturabada proyectaba era la de un agujero, vaya uno a saber por qué, nunca tuve muchas luces. Con el tiempo, lejos de aclararse, la palabra ganó en ambigüedad: un piquetero bien podía ser un grupo orquestado políticamente con un fin X; un rejunte de estudiantes reclamando por calefacción, un agregado de personas pidiendo un semáforo. Así hemos llegado hasta el día de hoy, con un aliciente: a la indeterminación de la palabra se le suma la connotación negativa; ya no importa si se trata de un corte parcial y previamente notificado de una calle o de una horda de bárbaros disparando con una AK-47, en la bolsa entran todos y todos son lo mismo.

¿Por qué viene ésto a cuento? porque dentro de la materia Política y Ciudadanía, en las escuelas bonaerenses, se incluirá al piquete como una forma de participación política. "No hay valor, sino que en el mundo contemporáneo se generaron diferentes manifestaciones" aclaró el Director General de Cultura y Educación de Buenos Aires, Mario Oporto.

¿Y qué hay con ésto? con ésto no puedo entender cómo un hecho esclarecedor, al menos, pueda ser tomado como una incitación al vandalismo. No digo esclarecedor en el sentido de una verdad absoluta, sino en que desasna a los estudiantes y les abre un poco el abanico. Además, como dijo Mario Oporto (con quien no me une ni la afinidad ni el espanto) no hay una valoración sobre el hecho en sí, sólo se ponen en conocimiento de los jóvenes nuevas formas de interactuar social y políticamente. Que uno esté de acuerdo o no es otra cosa, y pensar que los estudiantes actuarán como ovejas al recibir estos conceptos es subestimar la capacidad individual de cada uno.

Existe demasiada mala leche al intentar confundir la enseñanza con el adoctrinamiento. Pensar que estos contenidos son una incitación a realizar "prácticas fascistas"es similar a creer que los niños de 11 años copularán como mandriles al recibir una clase de Educación Sexual. No me extraña que los cuestionamientos vengan siempre desde el mismo lado.

Hay un hecho: un contenido nuevo, común a toda la ciudadanía y nunca tratado desde lo pedagógico. Las interpretaciones vertidas a raíz de ese hecho son un tema aparte, conllevan la prenoción de quien interpreta y lo que busca reflejar. No quiero hablar sobre los intereses porque es redundante

Yo me pregunto ¿cuánta agua tendrán ya en su molino estas personas?

La Nación

Clarín

Lo más lamentable es la participación del Gobernador Daniel "hablo con el guión que me hicieron para ganar votos de tías, abuelas, taxistas, turistas gasoleros y pelotudos" Scioli, quien malinterpretó el sentido del contenido y atajó sentenciando que "este gobierno -el provincial- no aprueba de ninguna manera los escraches y los piquetes como métodos de manifestación democrática"...

Scioli, enterate: nadie está aprobando estás prácticas, en principio; en todo caso eso queda para cada individuo y su almohada. Esta actitud tan "de-eso-no-se-habla" irrita en demasía, más aún cuando confunde el mensaje. Haciendo proyecciones partiendo del razonamiento de Scioli, es posible que en las escuelas bonaerenses no se hable más de la segunda guerra mundial, pues el gobierno bonaerense es pacífico y no quiere que los alumnos se maten en el viaje de egresados, confundiendo la turística Bariloche con el el crudo Cáucaso.

I'm questioning my education

Is my education all i am now?

While you're deciding i've been finding

Looking around in the here and now

Pearl Jam, "education"

dazed

2011-02-15T06:52:00.000-08:00

Lo bueno, lo verdaderamente bueno, es que siempre hay tiempo para descubrir algo, cualquier cosa: una melodía que no suena a pan con manteca, el desparpajo de un humano común que no piensa en cómo cae ni qué dirán (simplemente está ahí, apoyando el culo en el agua y chapoteando como un crío) o un bicho moribundo con aparicencia de lucifer.

Lo malo, lo verdaramente malo, es que de acá a unos meses ésto va a ser Sarajevo.

Una noble exageración

2011-02-04T18:09:00.000-08:00

Dando vueltas, en alguna que otra casa de nuestro hermoso país - en Mar del Plata seguro,doy fe, pasar por la calle Storni-, debe estar descansando el DVD de David Gray, grabado a partir de una serie de recitales en Dublin. El DVD es genial, el material audiovisual invaluable, en especial el audio; David Gray es, lisa y llanamente, un groso.

Claro, el DVD no se compone pura y exclusivamente de lo acontecido en el marco de los recitales, sino que aporta, además, diarios de viaje, entrevistas y todo tipo de relleno destinado a no sé qué, pero gusta. En medio de ese relleno, anclado en un poblado Galés -ese universo rico en lloviznas y acantilados- es entrevistado un poeta vernáculo, quien diserta libremente al respecto de la obra de David Gray. De esa entrevista, que tenía más de charla de café - descontracturada y amena- me quedaron unas palabras que tomé como ciertas, como una verdad revelada. En rigor de la verdad, me quedó la idea, no las palabras, pues mi cita no es textual, sino conceptual: escuchar a David Gray supone que su música te llegue, te conmueva, independientemente de si uno es angloparlante o no; no hace falta conocer e interpretar el idioma para conmoverse, la emoción viaja por otros canales alternativos, ajenos al entendimiento racional y literal del lenguaje. Esta idea se aplica a muchos artistas, en mi caso el argumento me sirvió para justificar que mi inglés ha sido siempre limitado y lo que me queda de las canciones es la melodía. De todos modos, no me resulta inválida mi argumentación precaria...

Pobre de Mozart, de Bach, de Schubert, del que le dió el nombre al San Bernardo de la peli (?) si la música sólo es escuchable por las letras; nadie, jamás, hubiese sabido de ellos. En fin, lo que importa es la melodía, el resto sólo acompaña, en ocasiones de manera majestuosa, en otras discretamente y en otras, honestamente, hace mierda una canción.

Esta idea, esta noción de que la música llega a través de un sentido que no está mencionado en el reconocido quinteto sensorial -pues el oído es sólo el medio imparcial que le abre las puertas,-me ha dejado tranquilo y me ha hecho regocijar con un nuevo descubrimiento, tardío, exagerado y personal, pero descubrimiento al fin: Escuchando a Otis Redding se puede llegar a creer en Dios. En todo caso sentir cierta presencia, fuerza, o sensación de pequeñez ante la grandeza de una voz; un estado emocional de abstracción semejante a la separación de esa unidad indivisible (vaya contradicción) como es el Cuerpo-Ser (y digo Ser porque aún no sé si se trata de Alma, Espíritu, Razón o qué, supongo que ya lo sabremos). Sí, es exagerado, pero para desmentirlo van a tener que morirse y venir a decirme...

Otis Redding es el puto amo; no el único, pero sí un excelente intérprete que nos espera sentado en el muelle de la bahía. Del otro lado, claro está.

Gracias por tanto.

poor against poor

2010-12-14T08:53:00.000-08:00

-¡ayyy, Norma!... Estoy indignada, cómo se atreven estos negros, que ni siquiera son nuestros, a ocupar tierras que no les pertenecen, a vos te parece? y ésto es el comienzo, eh? mañana van a venir y se te ponen el el patio de tu casa, total, nadie dice nada.

- Sí, Elvira, seguro. Cómo cambian las cosas... Antes nuestros generales recuperaban tierras de la barbarie para quedársela ellos y los Terratenientes, ahora estos indios nos ocupan los parques. Si Roca viviera...

Che, hablando en serio, si alguno tiene buena información, algún que otro apunte, nota de opinión o editorial que ponga en claro todo lo acontecido en este último tiempo en Villa Soldati, le agradezco. No pido mucho, no quiero la búsqueda de la objetividad, acepto los posicionamientos ideológicos, pero pido que éstos no sean con omisiones obvias y agachadas. Quiero un poco de mesura. Seguro que más allá de la claridad, acá hay que quedarse con lo que uno piensa y tratar de contrastarlo con los hechos, mi problema es que los hechos me llegan como si estuviese mirando una serie de T.V con capítulos salteados y no sé dónde mierda contraponer lo que pienso. Eso sumado a la histeria y la idiotez que están desparramando los gobiernos, tanto el porteño como el nacional, me dificultan la visión, como el humo que vende Pino Solanas (?).

De uno no me sorprende nada, Macri ha superado ampliamente a micky Vainilla, difícil pero real. La primera respuesta de Macri y de wheelswoman ante el conflicto fue que los ocupantes del predio no eran argentinos. Entonces, si eran argentinos ¿cuál era el filtro para ayudar o no? si eran hinchas de boca o de River? la cantidad de melanina por centímetro de epidermis?...Hola, argumentos. Insisto, de Macri no espero nada, nunca. Un tipo que se hace lugar en la política gracias a que su gobierno no está bajo la lupa, -a excepción de lo que puedan llegar a escribir página12, Tiempo Argentino, o lo que digan los programas de Gvirtz- y a campañas de prensa hechas por genios de la publicidad no me parece votable en lo más mínimo. Eso de manera superficial, desentrañando su discurso y analizando su accionar me resulta DESPRECIABLE... Y pensar que consideraba votarlo, allá por el 2006, porque "tiene plata, para qué va a robar?"...Kill me, please. Si Macri es elegido presidente me voy a Bolivia, aviso, soy capaz de ocupar la cancha de Oriente Petrolero en reclamo de suelo santacruceño.

Del otro lado, tomar parte en un conflicto entre pobres y pobres no habla muy bien del Gobierno Nacional, las ironías y las chicanas que las dejen entre ellos; señalar la xenofobia patente en algunos funcionarios del PRO no es la respuesta. Esperaba otra cosa, y no lo digo como pendejo o boludón onanista, que exige vivir como en Canadá sin mover el culo por el otro; lo digo aún sabiendo de dónde venimos, cómo nos hicimos, quién hizo el país y para quién está hecho. Por eso, digo, esperaba otra cosa, en un territorio que puede albergar sin problemas cinco veces su actual población, el problema no puede ser nunca la presencia de 5, 8 ó 10 mil personas en un descampado. Son los pobres funcionales, al margen del país en que hayan nacido, están acá y eso es más importante que su procedencia (Señor Macri) y dar solución a ellos, a su conflicto, y al conflicto que se generó entre la población cercana, es obligación de ambos gobiernos (Señor A. Fernández) porque sino, después, el discurso de la unidad latinoamericana me lo paso por el forro, cuando por otro lado estamos hablando de un un grupo de personas como problema de otro. Boludeces no.

Es horrible y repudiable el posicionamiento de ciertos medios hablando de "el reclamo de los vecinos" cuando los que agitaban eran matones con pistolas automáticas disparando a madres con hijos amontonados en un descampado. Ojo, así sea que le disparasen a adultos varones, el repudio es el mismo, no es una cuestión de calendario ni de género, puse lo de "madres con niños" de puro sensacionalista y amarillista, si pudiera le metería música, también, algo de Santaolalla al estilo Babel. Cuanto más emocional, más adhesión. Así parece funcionar.

Es horrible y repudiable, también, negar las conexiones políticas y las manijas que existen para inducir un modo de accionar a los diferentes agregados de personas. Si tenés delegados, por no decir punteros, hacete cargo de sus cagadas, de tu responsabilidad directa o indirecta. Ese doble estándar para señalar que "el otro tiene un primo segundo político que una vez se cruzó en la calle con X" cuando vos sos amigo de X. Háganse ortear.

También esperaba otra cosa de mis correligionarios, que se comparan con aquellos que pasan la noche viviendo en los predios ocupados: "yo tengo que laburar como un esclavo para tener lo mío y a éstos les regalan tierras". Yo, personalmente, a un tipo que vive a la intemperie y come donde caga, no le envidio nada. Que no le envidie nada no implica per se legitimar victimizaciones de uno u otro sector. La interpretación es libre y si vos querés pensar que a un ocupa le dan un terreno en el bosque Peralta Ramos, un lote en City Bell o una hectárea lindera a Hebraica Pilar, está bien, yo lo veo de otro modo. Estamos constantemente invadidos por axiomas que nadie se detiene a cuestionar, llenos de absolutismos berretas que, de tan repetidos y poco reprochados, tienen la misma aceptación que el punto de ebullición del agua. Si hasta parece que Newton ya dejó escrito "los negros peronistas hacen asado con los pisos". En ocasiones me quiero pegar tres tiros en la rodilla, me encuentro repitiendo estas verdades jamás demostradas y me siento un idiota. Me pregunto ¿a los demás no les pasa lo mismo? no sé, quizás habla con un conocimiento total de causa, los admiro.

Por otra parte, son maliciosas e idiotas las "acciones en potencia", las probabilidades que muchos columnistas hacen de esta situación; sacar una nota en uno de los tres diarios con más tiradas del país diciendo que "ésto puede ser el germen de una ocupación en su patio, señora, avalada por el Gobierno" es de una bajeza inconmensurable. ¿No existe un Veraz para los Editorialistas? un detector de fallidos vaticinios? sería genial, porque no se trata ya de un análisis incorrecto, como todos tenemos en cada reflexión política, se trata de llevar agua para el molino propio a costa de decir cualquier hijoputez, total cuentan con la complicidad pasiva del lector. Seamos sinceros, también, nosotros como lectores leemos, vemos y escuchamos lo que queremos leer, ver o escuchar. Como yo ahora, que soy un obsecuente del orto, pero me hago cargo (?)

Me desagrada cómo subyace, en nosotros, esta cuestión racista y homofóbica, si bien ésto último no viene al caso, está dentro del imaginario colectivo, sólo que reprimido, al no ser "políticamente correcto". Es desagradable, también, el Bolivian Friendly, o el Gay friendly para la pantalla; aquél que presume amplitud y apertura frente a los sectores resistidos y en realidad se caga en ellos. Me quedo con el primero.

Por último, qué loco que en este país, los nietos de inmigrantes que fueron concedidos de tierras, ahora tengan una mirada tan cerrada y letal contra otros inmigrantes, ¿será por el color?. Ah, y no me jodan con que "mis abuelos se mataron laburando" porque los míos también -aunque no vi un solo peso- y los bolitas que están en las huertas laburan más que yo y muchos que conozco, que el único riesgo que corremos es derramar mate en el teclado.

Loco, dejemos de hacer principios generales partiendo de casos particulares de dudosa veracidad. No es coherente decir que todos los hombres vuelan porque de chicos leíamos Superman (?). El "me contaron" debe perder lugar como fuente de toda verdad, nos estamos enfermando del "dicen" y las "fuentes allegadas"; nos estamos convirtiendo en loros repetidores de mensajes anónimos. Es horrible, darle entidad a mitos urbanos que tienden a estereotipar negativamente a un sector de la sociedad es horrible.

Me preocupa ser demasiado iluso, me tranquiliza no ser un mezquino miserable. Me bajonea ser feo (?)

Las putitas de iu.es.ei

2010-11-30T12:32:00.000-08:00

¿Cuánta miseria puede caber en las páginas y en las pantallas de nuestros hermosos medios de comunicación?

Es asombroso: la noticia no es la prueba irrefutable de que los hijos de puta de siempre (de ahora en más, LHDPDS) ejercen un monitoreo continuo y sistemático en y de todo el globo; la noticia es si una presidenta es bipolar o un presidente coge con forros; si Evo Morales tiene Cáncer o Chávez juega bien al baseball. El suceso relevante es pormenorizado y manipulado, lo verdaderamente importante pasa a un segundo o tercer plano, mientras la información superficial, lindera de lo frívolo, impregna cada página, cada segundo de aire. LHDPDS se encuentran ahora con que les han marcado el off side, pondrán la cara de uno de sus mejores inventos, Bart simpson, y dejarán en claro que ellos no fueron, no hicieron, no quisieron. Obviamente que van a zafar, ¿por qué? Por la complicidad localista que tendrán de cada uno de los países a los que les conviene desprestigiar a sus líderes. Prueba de ello son los matutinos con más tirada y los canales con más audiencia de nuestro país, que dejan de lado una posibilidad inmejorable de desasnar al lector, de brindarle más datos sobre el proceder de LHDPDS (claro, tampoco pueden ir contra el amo). Pero no, no hay tal condena enérgica a la intromisión y al agite norteamericano, hay un festín chismoso sobre lo que dijeron los semidioses del norte.

¿Qué Cristina Fernández es paranoica? Levanten la vara, maestros, yo ya escuché cosas peores: que es bipolar, conchuda, puta, que se acuesta con Alberto Fernández, con Aníbal Fernández y con cualquier Fernández que tenga bigote. Entonces, ¿qué es todo este circo? Este circo es un hermoso “mientras tanto”, una comidilla para que nuestras tías se codeen y digan:

-Hay, Olga… ¿Viste lo que dicen de nosotros en Estados Unidos?

-Si, Elba, qué Increíble, ¿te parece? Ellos que son tan avanzados, nos ven como indios culpa de esta cretina.

Y claro, explícale vos anuestras tías que LHDPDS no son sólo la tierra de Marlon Brando y Robert Mitchun; no es sólo el país de disneylandia y la pelvis de Elvis, del pobre presidente asesinado en su coche y de los edificios hermosos derribados a manos de los árabes.

La documentación revelada por Wikileaks pone de manifiesto una política canalla, despreciable e invasiva por parte de LHDPDS (Vaya novedad). Imaginemos, simplemente, qué hubiera pasado si se hubiese revelado información de esta magnitud en otros momentos de la historia: Pearl Harbor, Hiroshima, 1ª y 2ª guerra mundial, guerras en el sudeste asiático, dictaduras latinoamericanas, guerras en el golfo, guerra de Irak, invasión a Afganistán -para buscar a un barbudo que ellos mismos educaron- en fin... El etcétera es tan largo como los silencios de Nelson Castro. Lamentablemente eso no pasó y hemos crecido con la imagen de un hermano mayor, norteamericano, quien nos cuidaría de toda amenaza, ya sea de los espías rusos, los terroristas islámicos, los sicarios sudamericanos, los chinos que comen perro, los negros con Sida y Ébola y el chupacabras, por si acaso. Temores que ellos mismos nos impartieron y que nosotros hemos aprendido a temer, porque si algo podemos jactarnos es de neustra obediencia.

Hace unos meses, y con poca repercusión, esta misma página, wikileaks, reveló el asesinato de periodistas por parte del ejército norteamericano -ésto se puede googlear, aprovechen al dios del mundo 2.0-. ¿Qué se dijo de ellos? nada, cuando los tanques disparan y la mira se corre un poco estamos frente a un error de sistema, de cálculo, sólo eso. ¿Los muertos? bueno, son hombres-bomba en potencia, nadie lamentará la muerte o la mutilación de nenes que no sean católicos. Y después los fanáticos son los que hacen el ramadám... Somos divinos. A los noticieros de la tarde se les frunce el alma cuando en un aeropuerto norteamericano se identifica una caja sospechosa (no importa que adentro haya un corpiño, unos VHS de locademia de policía o los discos de Guillermo Vilas) pero poco dicen del horror cotidiano que se dan en zonas con menos pantallas. Quizás suene extremo, y puede ser, pero me chupa un huevo, pasa todos los días y lo que se muestra no es necesariamente lo que está sucediendo.

Ah, si molesta el uso de “los hijos de puta…” para nombrar a un país, recuerden que se habla sólo de su dirigencia, o el ADN conductor de las políticas de LHDPDS, no del país en conjunto, sé que en ese país hay gente buena como Eddie Vedder, Paul Rudd o Susan Sarandon (por citar algunos). Además, si les molestan las generalizaciones, no olviden que tenemos en la punta de la lengua el “villero” o “negro cabeza” para todo aquel que nos cae mal. No somos ejemplos de nada.

Por último, para los ilusos que pensaron en Obama como un cambio, afirmo lo que dije hace como 15 años (?) bueno, un poco menos: Obama, más allá de ser un presidente negro, con la esperanza que eso supuestamente acarreaba, no deja de ser otro presidente de LHDPDS y eso es un poco más complicado y turbio que manejar la sociedad de fomento del barrio Las Margaritas.

Blood of eden

2010-07-23T06:38:00.000-07:00

La imagen que tengo es la de un hombre en el piso; tirado y abatido en medio de la multitud deambulante. Le pasan por los costados y por arriba, se apiadan de él, le desean lo mejor y se van a seguir con sus vidas mientras el corazón les da ese cosquilleo que ocasionalmente produce al sentirse vivo. Le pasaron cerca, se conmovieron... Pero no lo ayudaron. No hubo mano echada ni preguntas atentas, sólo un gesto compasivo.

Esa imagen que tengo es una metáfora de donar sangre. Todos sabemos que es correcto, que es saludable, que es un gesto noble y tremendamente útil, pero nunca llegamos a efectivizarlo. Y no sabemos por qué no lo hacemos, quizás por esos miedos estúpidos e infundados que sólo tienen una millónesima parte de cierta: los mitos urbanos. Mitos que hablan de enfermedades a contraer, de muertes espontáneas e inexplicables por descompensaciones del donante, de negocios en el mercado negro (como si tu sangre le sirviera a Keith Richards para eliminar el nivel de cocaína) en fín, tantos rumores que privan a miles de personas la posibilidad de hacerse de tu sangre, tan necesaria y vital, ya sea para conocidos o anónimos.

Podríamos, por un rato, pensar un poco más allá de nosotros, de nuestros miedos y estupideces, para ampliar la visión y concientizarnos acerca de todos los que ahora están dependiendo de algo que a nosotros, si bien no nos sobra, tampoco nos va a complicar la vida. No hay excusa para no donar, salvo aquellos que están inhabilitados por diferentes motivos (enfermedades, drogas, condiciones físicas no aptas...,Etc).

Levantarte un día y estar unas horas en ayuno no te mata, lo hemos hecho tantas veces para no llegar tarde al trabajo...

El pinchazo de una aguja no duele mucho más que doblarte el pene durante el coito, por ej, dolor que sobrepasás en unos pocos segundos (a veces más, dependiendo de tu intensidad... Macho)

Ver la sangre en una bolsa encomendada para ello no es shockeante, shockeante es ver tu sangre debajo de las duales de un 1114 o en el paragolpe de un 504.

En resumen, preguntale a tu almohada. Si le parece bien, fijate dónde podés donar.

Temis

2010-05-21T07:16:00.000-07:00

De momento que los objetos y conceptos están en la realidad no deberían existir problemas para definirlos. Bueno, en relación al término justicia hay problemas y son muchos.

Hay aquí un paralelismo con el concepto de Derecho, ya que la justicia es palpable en un orden normativo, sistema jurídico o bien en la resolución de un conflicto legal. Sin embargo hay una idea de justicia más universal, aunque esta universalidad esté sujeta a una determinada temporalidad y territorialidad.

En principio, es innegable que cuando el término justicia se enuncia surgen tras de él sinónimos, o en todo caso “palabras satélites” que parecen rodear al término para definirlo: equidad, igualdad, bien común, verdad, “lo justo”, “lo que corresponde” valores, la moral y un amplio etcétera. Pues bien, en ocasiones, la justicia como sistema es eso y en otras no lo es en absoluto. Ésto se da porque, más allá del propósito del bien común, cuando un sujeto acude a la justicia como sistema, lo hace en pos de un beneficio personal; ya no están presentes en las partes los fines de equidad o igualdad, hay en todo caso una puja de intereses individuales. Aquí radica, a mi modo de ver, una de las grandes dificultades a la hora de dar entidad a la justicia y no es otra que la propia hipocresía humana, la misma que lleva al sujeto a reconocer que algo es sólo justo cuando le conviene o lo beneficia, y que la justicia no es tal cuando no lo favorece. De ésta visualización se desprenden tantas afirmaciones categóricas como personas que las enuncian.

De lo mencionado en el párrafo anterior se puede observar la gran carga de subjetividad por tanto que, salvo en cuestiones puntuales en que el total de los individuos coinciden en lo que representa un “acto justo”, la justicia suele tener tantos matices o verdades como sujetos que la interpretan.

Se visualiza, entonces, a la justicia en el carácter normativo, como sistema, cuya materialización es la sentencia; una resolución que se da de forma no discrecional, racional, argumentada y que tiene como fin soluciones que estén en sintonía con un código preestablecido, el cual ya debiera acarrear la idea de “justo” “bien común” “igualdad” y todos los etcéteras en sus diferentes normas. En este caso hay un responsable de interpretar el código, analizar las exposiciones de las partes, identificar el conflicto y determinar una sentencia justa, coherente y criteriosa… El juez. Claro que el conflicto deviene luego, cuando la resolución judicial expresa que lo justo favorece a uno y no a otro. En este último aspecto se da el equilibrio, o bien se busca el equilibrio: dar al no beneficiado los argumentos de por qué la sentencia no lo favorece y evitar que el no beneficiado sienta, por defecto, que ha sido perjudicado, algo tan común en el ser humano. Este accionar de la justicia como sistema, la argumentación, es uno de los pilares sobre el cual se sostiene el orden normativo: explicar que una respuesta desfavorable para una parte no es necesariamente injusta, aunque bueno, allí ya estaríamos en terreno de las (in)capacidades que tenemos los humanos para reconocer nuestras falencias.

La idea de justicia fuera del marco normativo, en la cotidianeidad constante, en el colectivo humano, es aún más vaga. Cada persona sostiene que la justicia es ésto o aquello de tal forma que no pareciera estar hablando de lo mismo. La justicia como condena; la justicia como absolución; la justicia como muerte, la justicia como prohibición; la justicia como permiso. Es decir, y me disculpo por utilizar tantas veces la palabra subjetividad o aludir a ella: hay un concepto universal de justicia del cual estamos convencidos; un concepto asumido y expresado decorosamente por todos nosotros, sostenido con gesto adusto y postura erguida. Sin embargo, en la práctica, en el intercambio cotidiano entre pares, la justicia pasa a un segundo plano, lo que rige es el YO o el MÍO y poco importa si es justo o no; rige el “Es así y así quiero que sea”. No sé cuántos de nosotros tiene la capacidad, la entereza y la mesura de reconocer que algo es justo aún cuando es contrario a nuestros deseos. No pretendo que esta observación sea una declaración desesperanzada, sino un reconocimiento de las limitaciones del ser humano a la hora de relacionar lo que pregona sobre la justicia y cómo acciona totalmente ajeno a ella. Un reconocimiento que, como tal, puede significar el punto de partida hacia un cambio.

Por último (no sé si decir a modo de conclusión, porque todo lo antes dicho tiene tintes de conclusiones personales) relaciono a la justicia con un sitio al cual se debe intentar acudir, y no necesariamente un lugar por el cual se transite. Un páramo que debe reconocerse como el fin de la conducta humana, o al menos da la interacción entre pares. No digo fin como algo allá lejos, que será visto o no al final de los días, sino como algo inmediato, tangible. Entiendo a la justicia como una idea institucionalizada, palpable en un sistema normativo, pero que de nada puede servir si el hombre no obra en pos de esa idea; es de muy hipócrita proceder por la vida ajeno a todas las acciones que relacionamos con justicia (valor, igualdad, equilibrio, “el bien”, “el bien común”, “lo correcto”) y luego acudir al sistema jurídico en búsqueda de resoluciones justas.

Temis: Sospecho que en el fondo el Sistema Jurídico está más cerca de Némesis que de Temis. Temis se acercaría más a la idea universal del “bien y lo justo”. Una mera conjetura.

sin

2010-04-20T06:27:00.001-07:00

Lejos de las palpables, de las harto conocidas. Lejos de las cuestiones sociales, del bien y el mal; de lo legítimo y lo que no es, de la moral acartonada; la mayor insjusticia sigue siendo no reconocer la imantación que nos colisiona.

Comunication Breakdown

2010-04-13T06:55:00.000-07:00

Leyendo, releyendo, viendo algunos programas de televisión y prestándole accidentalmente el oído a la radio, me ataca un dolor en los huevos. Claro que no se queda ahí, luego se transforma en una oración, o dos. Una reflexión naif, ilusa y de pendejo inocente:

Cuando un juez inicia una causa cotra un sector del oficialismo, inmediatamente se habla de que "la justicia" investiga/indaga/objeta aspectos del o los dirigentes en cuestión. Se habla de la justicia como un entidad inobjetable, impersonal, total y justa; como si su composición fuera de seres superiores. Si el acusado responde, los medios masivos, cual viejas chismosas, no dudan en interpretar que el acusado "hace durísimas críticas a la justicia", no importa que al acusado nombre propiamente al Juez que lo investiga, él critica a la justitica con la balanza y los ojos vendados.

Por el contrario, cuando un juez inicia una causa contra otros personajes de la política, Mauricio Macri, por ejemplo, ya no se habla de la Justicia como un bloque benevolente, sino que en este plano se identifica al Juez, como si la acción de investigar ya no fuera de la justicia, o con fines de ella, sino que se trata de un simple juez, así, al voleo, que un día se levantó y tuvo ganas de investigar a Mauricio Macri. Si Macri se manifiesta en contra de su causa, o citación como en estos últimos días, no importa que diga que se trata de un mamarracho o que no tiene sentido, el no está faltando el respeto a la Justicia, sólo se está defendiendo de las garras articuladas de un juez que trabaja para otro.

Y así andamos, con interlocutores que acentúan e intensifican tendensiosamente los dimes y diretes de los representantes políticos.

Qué hijos de puta.

So real

2010-04-07T08:02:00.000-07:00

Nos dormimos escuchando el viento. Sí, es verdad, el viento no se escucha, el ruido fue una chapa empecinada en remontarse a cielo abierto.

En el sueño compartido encontramos melodías, almas encarceladas y sueños de otro. De otros. Del sueño compartido no despertamos, nunca, quedamos ahí, como los amores idílicos, como piedras desgastadas por la sal.

La metamorfósis hecho-hábito-costumbre-obligación va matando a los soñadores.

Niños de ayer

2010-03-23T16:04:00.000-07:00

Extraño a esos demonios con dientes de leche. Sus caras, sus formas, sus gestos, sus palabras.

Extraño el caminar de algunos, la inocencia de otros, el despertar a la vida. Los veo cuando los kilómetros se deshacen en el asfalto, cuando ese puto mataindios en un papel violeta me dice que puedo ir a verlos. Ticket to ride.

Ahora me quedan esas películas oníricas, la proyección azarosa de lo que son. Los tengo bajo el párpado, jugando a las escondidas, tirándose de los pelos.

¿De qué hablan las calles?

2010-03-07T15:39:00.000-08:00

Acá, en La Plata, ni siquiera se cuestiona acerca de eso. La designación de números para nombrar las calles resulta, además de impersonal, sumamente objetiva. Una corriente llegó a cuestionar ésto, hablaba de la posibilidad de controlar que otorga la numeración de las calles, una teoría un tanto Orwelliana, si se quiere, incluso toco de oído, pues la teoría me la comentaron, no la leí.

En otros lugares sucede diferente, los nombres de las calles homenajean a los próceres comunes y a los héroes vernáculos; es muy común que en los pueblos del interior los nombres de las calles principales resulten desconocidos para los forasteros. Incluso en Mar del Plata, la calle Luro es difícil de recordar para muchos turistas que la reconocen al nombrar "la principal que le sigue a la peatonal".

Por lo general, el nombramiento de las calles, al margen de las excepciones ya nombradas, respeta cierto patrón: los próceres indiscutidos, primeros Presidentes, Asambleístas, Generales, caudillos, terratenientes, ensayistas,"gente Sacra", ~~asesinos~~ colonizadores, batallas, fechas patrias y provincias. Con el tiempo, y su expansión, los nomencladores de calles (si es que existen), aunque estimo que es una actividad correspondiente a los concejales, echaron mano en países, literatos, personalidades históricas extranjeras, científicos y tantos otros para bautizar los senderos.

Los últimos en dar su nombre a las calles fueron los pájaros, las plantas, los árboles frutales, los peces y las diferentes comunidades autóctonas y originarias de estas tierras... Un poco tarde el reconocimiento. También se reconoce la honorable labor o valía de ciertas personas, o grupos de personas, mediante el nombramiento de calles: prueba de ello son los barrios a lo largo del país que han recibido los apellidos de combatientes muertos en Malvinas. En Mar del Plata, el barrio 2 de abril.

Precisamente, en Mar del Plata, es en donde siempre me sentí incómodo en cuanto a la disposición de los nombres de las calles y a la injusticia que representa la ubicación de ellas. Porque la denominación de las calles no es algo meramente anecdótico, conlleva una intencionalidad, al quedar constantemente impregnado en la conciencia el axioma "nombre de calle=persona importante". Al carajo, ¿por qué Belisario Roldan tiene que ser una calle perdida? Pasteur también y tantos otros que dan su nombre a calles periféricas. ¿No es acaso un poco injusto que muchas de las calles del macro-centro marplatense lleven apellidos de grandes mata indios?.

Es un poco arbitrario y pelotudo: pararse ahora, decenas o cientos de años después, y volverse puntilloso con cada uno de los seres que dan nombre a las calles, lo cierto es que algunas de las personalidades no creo que lleguen a merecer tal homenaje. Juan Bautista Alberdi fue de valioso aporte para la conformación de la Constitución Argentina, remarcó las deficiencias en las precedentes y en el resto de las Constituciones latinoamericanas, sin embargo no puede escaparse de su desprecio manifestado hacia los originarios americanos, su ubicación de la mujer en un plano medieval y sus ilimitadas predicciones erróneas. Así muchos, sino todos, claro que algunos rozan lo indignante.

Como utópico, me gustaría que se le cambie de titular a muchas calles. Parece algo menor, sin embargo es una buena manera de amigarse, y ante todo sincerarse, con la historia. Que los premios Nobel, los escritores del nuevo siglo, los científicos, algunos políticos y algunos deportistas, argentinos o no, den su apellido a los letreros metálicos que se repiten en toda esquina.

Quizás con el tiempo y el uso de las iniciativas populares se pueda hacer algo. Parece tonto, traído de los pelos, innecesario o agitador. Yo lo aliento, no sé por qué... o sí: por lo antes dicho.

¿Resiliencia?

2010-02-25T06:25:00.000-08:00

Lo mejor de las notas es conjugar diferentes aspectos con toda discrecionalidad sin que ésto, en lo posible, represente un rejunte de palabras o conceptos pelotudos.

Lo mejor de las notas, en todo caso, es que amplía el uso de este monstruo 2.0.

Me surgió el término Resiliencia, un termino paradigmático empleado en diferentes contextos, ya sea científicos o sociales. Me surgió aparejado con la imagen de Eddie Vedder, el cantante, líder y principal compositor de Pearl Jam. ¿Por qué? No sé.

En primer lugar, Resiliencia no se encuentra en el Diccionario de la Real Academia Española; si bien es empleado en diferentes ámbitos, carece de una definición precisa y categórica. Se sabe de su origen Latín en el verbo resilio pero no mucho más que eso. Es un termino ambiguo que, como todo término ambiguo, se puede comprender más cuando lo enmarcamos dentro de un contexto (Psicología, Ingeniería, Ecología, Educación,...Etc.)

En todos esos ámbitos, y a grandes razgos, Resiliencia habla de una facultad/capacidad de sobreponerse a una alteración, por ejemplo: En el caso de la Psicología se habla de sobreponerse a un dolor, en el caso de los metales se trata de un elemento que luego de modificaciones en él, recobra su estado original. Los ejemplos abundan y hoy se va adaptando el término Resiliencia a diversos aspectos de la sociedad.

Hay un libro emblemático, habla de una persona que logró sobrevivir a los campos de concentración Nazi, y una serie de infortunios relacionados con ese padecimiento, para luego rehacer su vida y Llegar a ser presentador de TN (?).No es este el parámetro, pero si un disparador del tema, no sé precisar el nombre del autor, sin embargo lo más importante es que esta persona redactó su libro dando un golpe inicial al concepto de Resiliencia como superación de tragedias por medio de una fuerza "natural"

Los que ya conocen el término podrán objetar largo y tendido estos primeros párrafos, lo cierto es que la definición depende de la disciplina en la que se aplique o analice la Resiliencia. Es más, si me pongo en puto, no hay definición inobjetable, sino apreciaciones parciales determinadas por la actividad en la cual se hable sobre este concepto.

¿Por qué Eddie Vedder? porque Eddie Vedder tuvo una infancia con bastante olor a mierda, reconocido por él públicamente, ya sea en entrevistas o canciones: padres separados cuando tenía apenas un año; un padrastro golpeador, la convicción que este padre golpeador era su padre biológico, enterarse luego que no era su padre biológico y que su padre biológico ya habúa muerto... Osea, imaginate la idea de odiar a tu padre por lo que es, para darte cuenta luego que ni siquiera era tu viejo y que tu verdadero padre ya murió; más que terapia necesitás una convención de líderes espirituales, un arsenal de psicofármacos y las palabras monocordes del padre Farinello, Mínimo.

Sin embargo, el muchacho fue deambulando de aquí para allá: con una guitarra, con diferentes novias, con diferentes bandas, en diferentes ciudades, así hasta que el destino (para bien de millones de nosotros) lo ubicó dentro de lo que sería Pearl Jam por medio de una cinta que voló varios kilómetros y a la que Eddie Vedder le puso letra y voz, pero esa es otra historia.

Y luego, ésto: una persona que realiza una catársis con sus discos, sin caer en el resentimiento de llenar de mierda toda su obra, pues los discos de Pearl Jam son justos, las letras que hablan de las miserias del pasado no se enfocan hacia toda la discografía, sino que fueron vomitadas en su tiempo y ya, a otra cosa. Después, la participación y la aproximación con todos sus referentes musicales, Neil young, Bruce Springteen, Mick Jagger, Pete Townshned,Ramones, Bono, Tom Petty, entre otros; imaginen que es como haber escuchado a los Redondos en los 90 y después tocar con el Indio en River, ésto es precisamente lo que le sucedió y le sigue sucediendo a Eddie Vedder.

Formó una familia, tiene una hija (Olivia) que es como la sobrina de todos nosotros (?), conoce el mundo entero y se ha empapado de todo lo que hay en él, participa en acciones de ayuda social (ya no en cenas conchetas en las cuales sólo se ve dádiva boluda). En resumen, el tipo es un claro ejemplo, a mi entender, sobre la aplicación de la Resiliencia desde la perspectiva de tolerar, soportar y luego sobreponerse a impactos emocionales negativos.

De todos modos, en nuestra vida todos tenemos diferentes momentos en los cuales nos sobreponemos a diferentes desaveniencias. El problema es que no todos hicimos Alive, Even Flow, Black, Garden, Release, Animal, Daughter, Indifference... Y así, y así, y así...

Lo de siempre, lavarte los dientos todos los días, sabiendo que el que está en el espejo sos vos y no Eddie vedder. Vaya desilusión.

26 años...

2010-02-14T18:10:00.000-08:00

En un escrito/relato de Cortázar se hace una interesante reflexión acerca de las "muertes parciales" de las que una persona es víctima. El texto se llama Burla burlando ya van seís... y aparece en un libro (obviamente) aunque no se precisar cuál de todos los que regaló el hombre de Bruselas.

La idea central, contada un poco a la ligera, es que, ante la muerte de nuestros ídolos-referentes-personalidades estimadas, una parte de nosotros muere con ellos. Allí Cortázar comienza a enumerar cuáles fueron esas personas y las situaciones en las que él se encontraba cuando estas personas murieron. Es un relato muy bello, casi como las canciones de Roy Orbison que no hablan del dubi-dubi.

Es una buena teoría, quizás en un plano menos literario uno se empieza a familiarizar con la guadaña a partir del deceso de serer cercanos y/o queridos, no ya necesariamente una celebridad. Toco de oído.

Si ésto fuese así, si todas aquellas personas que nos han deslumbrado con su arte representan una porción de nuestra vida, yo hubiese nacido muerto. En todo caso hubiese muerto muy joven, como mucho a los 17, cuando Harrison se cansó de ser el tercer beatle y se fue con John.

Si ésto es así, yo estoy agonizando en lo último de esta muerte paulatina, dependiendo de Eddie Vedder; porque las personas admirables para mí están muy lejos de pagar el monotributo o cambiar de canal, están con Mufasa, Darth Vader y Encias Sangrantes en una nube.

También existe una objeción a la teoría de Cortázar: del mismo modo que la muerte de un ser representa la muerte en uno, ¿El nacimiento de un crío no representa un aventón más en este camino largo y sinuoso? podría, como jugar al Wonder boy y agarrar unas bananitas cuando te queda poca vida (?).

No sé, capaz que te morís y ya, sin lirismo ni vida por delante, ni visualizaciones como el Aleph, ni canciones de Bruce Springteen ni voz en off. Nada, un apagón que te deja expectante de los grillos

Cortázar murió meses antes de que yo recibiera esas palamadas en el culo.

Me quedo con Harrison, de vuelta y para siempre:

All things must pass
All things must pass away

Argentina, Guy Pearce, Milicos, Recuerdos, Carrie Ann Moss...

2010-02-03T08:24:00.001-08:00

A guy Pearce lo traje de los pelos a este texto, no tiene nada que ver, pobre. Él debe andar por ahí, con su mentón, mientras yo lo uso de escudo.

Todo nace de una charla sobre los milicos, los militares, el gobierno de facto, la dictadura o como quieran llamarlo. El resultado de esa charla, o una idea que terminó siendo tristemente cierta, es la afirmación susurrada que corretea de aquí para allá por parte de muchos desmemoriados, creo yo, que insinuan, cuando no afirman, el bienestar que reinaba por estas tierras cuando los militares estaban al mando de la Fragata Argentina. Joya, nunca velero. No sólo se esgrime el supuesto bienestar de antaño con presencia militar, sino que además se lo reclama implícitamente, porque claro, no tienen el timbre de voz para argumentar un por qué, pero igual "saben" que estaríamos mejor... qué cosita.

Entonces, acá los saco de vuelta a Guy Pearce, que todavía tiene los anteojitos de "L.A Confidential "y el polvo de" La Máquina del tiempo". Lo utilizo para hablar sobre la diferencia entre los recuerdos, la memoria y, por ende, de nosotros, los desmemoriados más australes del mundo. No leí la definición de Memoria, tampoco la de Recuerdo, pero que coincidimos en que recuerdo suena más a pantallazo, a imagen, sonido o sabor que se proyecta esporádicamente, o frecuentemente, quizás, pero no tiene una connotación de peso, salvo cuando está adjetivizada para ello, como cuando se dice, por ej: "tengo un recuerdo imborrable" o "gran recuerdo", de lo contrario, la palabra recuerdo no alcanza la dimensión de Memoria.

La memoria, por su parte, suena a una plataforma medianamente organizada en la cual los recuerdos se han aferrado como el carbono y nuclean una serie de recuerdos. De este modo, estos recuerdos organizados y próximos ente sí, costruyen un breve clip, una idea sustentada en las piezas del rompecabezas. La memoria no tiene la función pavota del recuerdo, que está para aparecer de vez en cuando y hacernos reír, llorar, extrañar, o simplemente recordar,no; la memoria es un sargazo donde mora todo lo que nos llega, una zona infranqueable que condiciona todo lo que hacemos y somos. Determina, porque sienta un precedente y está marcada en ese lugar del cerebro al cual no puede entrar Mirtha Legrand.

Por eso somos desmemoriados, por eso hablo de Guy Pearce, de Memento y de los recuerdos, porque un tipo que pide a los militares no tiene memoria, a lo sumo recuerdos, y quizás ni eso, porque lo escuchó por ahí, en el taxi o al padre opresor. Porque nosotros no tenemos memoria, somos como Guy Pearce en Memento: nos tatuamos tips, latiguillos,y sentencias que sabemos son malas, pero no entendemos el todo, despertamos luego, unos meses antes de la elección y entendemos sólo aquello nefasto y contundente que hicimos tiempo a tatuarnos para luego repelerlo: "Un Peso un Dólar"; "La casa está en orden"; "no los voy a defraudar"; "dicen que soy aburrido"; "El que depositó dólares, recibirá Dólares" "Corralito" y tantas otras palabras o construcciones verbales que nos han dejado sabor a mierda en la boca. Pero claro, nos aterran esas palabras, esos tatuajes en el brazo y sin embargo no sabemos quién es quién, no sabemos de quién desconfiar porque no tenemos memoria, tenemos esas palabras dando vueltas en la cabeza y nada más.

Y así es cómo Guy Pearce puede despertarse un día y pedir que vuelvan las botas, porque si hubiera estado lúcido ni lo pensaba.
De todos modos, Guy Pearce ya pensó en todos, sí, también en vos, que querés que vuelvan los militares. Te espera en Luro y Dorrego, con la Máquina del Tiempo, y dice que te llevará hacia marzo/abril de 1976, para que vivas seis o siete años en la Argentina de entonces...

Así ha sido siempre..

2010-01-29T21:20:00.000-08:00

La luna está hermosa hoy. El cielo en sí, está hermoso hoy. Y sí, hermoso, bonito, feo, atrapante... Son puras conjeturas individuales, meras interpretaciones de ese manto negro que día a día echa al sol y trae tantas pecas blancas que adornan el techo infinito.

El cielo le da ese matiz a la luna, lo carga de agua diría mi vieja, la cobija en esa bruma densa que se interrumpe en nubes oscuras (claro, es de noche). La luna va cruzando el cielo y nosotros nos movemos en sintonía, queremos verla, sacarle fotos... Queremos quererla.

Ahora el viento; el soplido constante y generoso que mueve los broches y maltrata al Jazmín.

...

Lamentablemente el hombre se siente mucho, piensa que es dueño de todo y controla las mareas. Acá somos meros espectadores, pequeñas luciérnagas finitas que dependen de una cantada de culo de la madre naturaleza.

De vez en cuando nos azota. Es tan bello.

Me imagino a Pavarotti, bien gordo y barbudo, como siempre, cantando Volare.

Salú, jefe, dónde quiera que ande...

Suicidal tendencies

2010-01-28T06:09:00.000-08:00

El primer contacto con la muerte lo tuve en la plaza Dorrego, un lugar discreto y ameno que se ha mantenido al margen de las subculturas emergentes y las oscilantes personificaciones de los adolescentes. Una plaza que nunca dejó de rebotar pelotas y sacudir hamacas.

No recuerdo en que año, seguro antes del 91. Mi hermana rompía las bolas por una manzana azucarada y mi madre relojeaba a ver si venía el colectivo. Yo picaba la Tango. Increíble. Heredar ese pedazo de cuero era digno de la felicidad absoluta.

Así estábamos, absortos en actividades tan disímiles como ordinarias. La serenidad la quebró un disparo, eso digo ahora, en su momento lo mismo me daba un doblemecha, un portón cayendo o un disparo, no estaba familiarizado con tales irrupciones. Adivinamos de dónde vino el ruido, fuimos caminando hasta allí, desobedeciendo las órdenes de mi madre que ya veía asomar la trompa del 542 amarillo. Pronto vimos un semicírculo de interesados (chusmas) que miraban el piso consternados; frente a ellos, desvanecido en el suelo de la plaza, había un hombre con su cabeza maltrecha. Las personas a su alrededor conversaban, no en un tono ameno, claro está, sino más bien expresándose uno sobre el otro tirando palabras que no comprendí. Repetían mucho la palabra suicidio..

No pude adivinar mucho más de él, sólo vi sangre, luego mi madre me apartó tomándome del hombro. A punto estuve de caer, mi brazo en jarra sosteniendo la Tango me quito el equilibrio y terminé con las mejillas en las caderas de mi vieja. Mi hermana evadió el manotazo en el hombro y se acercó hacía el hombre tendido. Lo miró tanto.

De ese día, el recuerdo más fresco es verla a ella, inocente y curiosa, contemplando al muerto. Lo otro (la pelota, mi vieja aguardando el colectivo, la gente) quizás es material superpuesto y discontinuo; fabulado, si se quiere, traído de los pelos por esa vieja puta que es la memoria,pero sole estaba ahí, con su cara inexpresiva, entendiendo nada ante la revelación de un muerto.

2010 (Mother nature´s son)

2009-12-29T19:45:00.000-08:00

Pasa en la ruta 7.
De vez en cuando, el costado de la ruta sorprende con destellos que acompañan por kilómetros el recorrido del Ómnibus. Pasa, más que nada, en ese trazo del camino entre Chacabuco y Junín, eso es lo creo que yo, quizás se desencadena a lo largo de la Pampa Húmeda y ni me entero encapsulado en ese tubo caldoso que llamamos micro.

Las lucecitas que simulan chispazos amenazantes son luciérnagas, esas que antes tanto se apreciaban por todos lados, esas que ahora sólo se ven cuando es de noche (obviamente), se está en el campo y no hay WI-FI. ¿Qué será de la vida de esos seres que adornaron nuestra infancia? ¿Dónde han ido todas las alimañas que nos generaban mitos y miedos cuando descrubíamos la noche jugando a cualquier cosa, en cualquier lado? Bichito de luz, cascarudo, cascarudo torito, tábanos, gata peluda (verde o negra), bicho bolita... Son tantos, y sin embargo los hemos ido matando, en la vida y en la memoria. Los hemos matado con la indiferencia; miramos un monitor, un teléfono celular y vamos matando ese mundo hermoso y natural, ese mundo que sólo existe cuando lo conocemos, que sólo existió cuando lo conocimos. Si fuiste un chico de departamento, estás exculpado, ese mundo no existió jamás.

...

Las plantas corren mejor suerte, siempre somos las viejas chotas las que preservamos su belleza y su reproducción cíclica. De todos modos extraño algunas especies silvestres y simples, como aquel yuyo molesto que crecía en las partes del potrero donde no corría el balón: flechitas le decíamos, y no hay nombre en la naturaleza más apropiado. Las recuerdo entretejidas en mi cabello, pinchándome la espalda o las piernas. Las tomaba de a montones y las arrojaba con saña ante quien tuviera en frente... Un hijo de puta.

Por eso, en este año que se está poniendo el forro, lo mejor sería recuperar un poco, aunque sea/por lo menos, un poco de naturaleza. Por aquello que fuimos, porque hoy son y no conocen. Por las tontas tijeretas que iban y venían de cable a cable.

Con perdón de los escépticos...

2009-12-20T19:34:00.000-08:00

Que la Asignación Universal por hijo fomenta el clientelismo ya se dijo en todos los Medios. Que los padres beneficiados con este aporte gastarán el dinero en drogas, alcohol o cualquier tipo de vicio también se ha dicho, no en los medios, pero en el boca a boca lo escuché hasta el hartazgo, obviamente con un tono peyorativo y denigrante. Que a "esa gente" le dan dinero por no hacer nada mientras que el salario familiar sigue estancado también lo repitieron a placer; aunque bueno, el aumento del salario familiar pasó inadvertido, parece, y muchos no saben que por estos días se está pagando con aumento del $33 por ciento. Se ha dicho, que muchas personas se benefician de la Asignación sin necesitarla, lo cual es cierto porque nunca faltan los HIJOS DE PUTA sin escrúpulos; de todos modos, ésto no es absoluto, no son 3 millones de Hijos de puta los que cobran.

Lo que no se ha dicho es la obligación con la cual cuentan los padres beneficiados, quienes deben presentar puntualmente los certificados de escolaridad y vacunación.

Lo que no se ha dicho es que se piensa en mejorar este programa con medidas más plurales, como acercar también la Asignación a los monotributistas, ese racimo de personas que siempre quedan en el medio de todo... De la nada.

Lo que no se ha dicho es dónde va ese dinero que se les paga, bueno sí, se ha sugerido que es para el paco, la bailanta, la cerveza... Y menos mal que no está más el codificado del domingo, sino "esa gente" pagaría las fichas en vez de comprar leche. Lo cierto es que ese dinero queda en el consumo interno y la mayor parte se vierte en adquisiciones de alimentos básicos y esenciales; pero claro, para el imaginario dominante eso es improbable, pues las voces soplan intensamente en otra dirección

Les dejo el Vínculo a una nota. sí, es un diario con clara tendencia oficialista, con el descrédito que ésto acarrea para los lectores ilustrados de la República Occidental Argentina. La próxima subo una de Clarín, el diario "de la gente".

http://www.pagina12.com.ar/diario/economia/2-137205-2009-12-18.html

Así te quiero ver...

2009-12-11T05:49:00.000-08:00

En este lugar almorzaron los chanchos.

Lo hicieron durante una fecha conmemorativa. Se apropiaron del dolor nacional y escupieron sus mierdas llenas de odio y desprecio.

Ahora andan por ahí, por la capi; muchos menos, eso sí, porque no todos comen vidrio eternamente. Sin embargo, ellos,siempre con su escupitajo hacia el Frente.

Son, dicen ser, la voz de millones. Son los Jinetes del Apocalipsis que sólo buscan llenar de sacos sus cascos.

¿Sabrán poner en marcha un tractor?

Todavía no

2009-11-30T07:37:00.000-08:00

Se suceden los paradigmas, estas normas escupidas por el gigante multimedio que todo lo hace a velocidades supersónicas. El foco acá, el foco allá, pasa lo que yo digo y lo que no digo no existe, es mentira.

Ahora dicen que la muerte luce como si tuviera 14 ó 15 años. Dicen que es implacable, que esta muerte puberta nos va a matar todos.

Yo le daría un cuaderno, un lápiz, una pelota y unos cortos. Le preguntaría por qué.

No hay nada más fácil que estigmatizar. Gratis y efectivo.

Wim Wenders

2009-11-19T19:47:00.001-08:00

De algún modo todo se conecta.

Hace cinco años saludé a un hombre en la calle; él famoso, yo de aquí para allá en un camión repleto de bidones de aceite. Un pequeño y berreta acto de cholulismo, ciertamente.

Ese hombre, ahora, conduce un programa de TV cuyo nombre es el título de un cuento de Cortázar, otro que entra en mi vida por la puerta de adelante. En ese programa se emiten especiales de Blues, esa excusa que tenían los negros para hacer magia y mandar a sus patrones a la mismísima mierda.

Hace un rato, o menos de un rato, uno de los programas era abastecido por Wim Wenders, un tipito que ni-fu-ni-fa, sólo que en su vida ha realizado irrupciones fílmicas tan hermosas como "wings of desire" o "So far, so close", caricias germanas que no se difunden, pero están ahí.

Y entonces la misma cosquilla de siempre, decirle al azar que no existe, que hay un hilo forjado en emociones e impulsos, un caminito de migas de pan que van acarreando al destino. ¿Por qué la obstinación en pensar que el destino es futuro?

Bienvenido Wim, sabía que andabas por ahí.

All the wild horses...

2009-10-28T06:26:00.000-07:00

El barrio Hipódromo.

Un lugar accidentado, trazado por vías de antaño y bosta de caballo. En sólo unas cuadras conviven las viejas timberas, adictas y adeptas a los tragamonedas, con los hombrecillos que ven su vida terminar o revivir tras un disco.

Un barrio que arroja hombrecitos al mundo desde temprano. Aparecen por todos lados. Salen de todos lados. Acarrean equinos con un cigarrillo rubio y la sonrisa de Benny Hill. Se los ve deteriorados, con más estima hacia el equino que hacia ellos mismos. Sus arrugas guardan el mapa del barrio.

Por allí anda la policia, cruzando los patrulleros y mateando al despuntar el sol, un ritual diario al costado de las vías, a la vista de pocos.

La marginalidad que oscila entre lo pintoresco y lo criminal; la pobreza digna de quien vive al día y la miseria del que ni siquiera elige de qué abastecerse. Del otro lado los turistas, esos que quizás no viven ni a 10 cuadras de allí, pero llegan en taxis como colonizadores y satisfacen su espíritu lúdico, fuman y beben mientras la suerte errante le muestra las tetas para después dejarlos sin nada. Típica falacia del juego y el ganador.

Life goes on bra...

Sister Morphine

2009-09-26T21:37:00.000-07:00

Hace tanto ya...

Sólo recuerdo los besos jugando en todo el cuerpo.

El resto se ha escurrido, se lo llevo la mano implacable.

Morfeo; ese hijo de puta.

Flautín

2009-09-14T04:34:00.000-07:00

Tengo la impresión de que todo es lo mismo. La línea editorial de La Nación, Clarín, Infobae (aunque ahora oscila entre los dos fienmann, parece) es similar, alguna con Verdana, la otra con Arial; una por Fraga, la otra por Pagni, la Otra por Morales Solá, la otra por tenemm, tenem algo, no lo sé escribir, and then, and then...Andén.

Y del otro lado, del lado de acá, página12, solito, haciendose el boludo con algunas cosas y poniendo en primera plana otras, nobles, pero sin tanta relevancia. Canal siete, ahí, también solito, con un genial programa los sábados a las 13, Capusotto, algo de 678 y los partidos (bien el canalla, eh?).
Si hablamos de canales, los de clarín son algo así como la flota imperial, el pulpo que por un lado te toca el culo, por otro te tapa la boca y con su voz suena más fuerte que todos, ¿quién puede negar que se escucha más, se vea más, lo que aparece en Clarín e Hijos, que lo noticiado y noticiable en el 7? Ahh, estaba Telefé, cuya línea editorial es...Nada, un caminito de hormigas, esporádico y chiquito, con cierta neutralidad parcial (a favor del oficialismo), si se permite ese atropello a la buena verba.
Lleven ésto a las radios, es lo mismo, quizás allí hay más desenfreno, se ve que el hecho de no ser visto libera a ciertos jornalistas, como si se estuvieran masturbando al momento en que dicen algo en contra de, o a favor de. Tal es el placer. El regocijo que les provoca.

¿Entonces? Entonces, ¿a quién mierda se comieron los periodistas de este país? ¿realmente somos tan estúpidos? hasta cuándo nos van a boludear con la libertad de expresión y su susceptibilidad a prueba de un estornudo. Hablan de la libertad de expresión cuando en realidad están lejos de ejercerla, no hacen más que seguir una línea editorial, línea editorial que ni siquiera responde a fines benévolos, o al menos imparciales: puro negociado, todo dinero, angurria de poder. ¿Cómo se quejan los periodistas de la libertad de expresión si no lo hacen teniendo la oportunidad? o pero aún, la condicionan por dinero. Eso es libertad de expresión, y no la ejercen, porque son esclavos de aquellos a quienes responden, y no son censurados, o ¿acaso algún notable periodista nuestro se guarda algo a la hora de hablar mal del gobierno?, o incuso los partidarios del gobierno, ¿Se guardan algo a la hora de hablar mal de la oposición o de todo aparato enfrentado al gobierno? NO. Estos mercenarios de turno debería dar un nuevo significado al concepto de "libertad de expresión". Libertinaje de Expresión, tienen, y se victimizan magnificando toco cuestionamiento hacia ellos.

Nos vienen comiendo la cabeza con tips como "periodismo independiente" ,"objetividad", "imparcialidad" "neutralidad"...Bullshit. Nunca lo han sido, a lo largo de los años se ha comprobado que todo medio es y ha sido funcional a un sector, al oficialismo o la oposición, y ésto no gracias a mera simpatía o concordancia con los IDEALES (palabra comodín, no?, cualquiera la usa para zafar) sino a conveniencias, por lo general dinero. ¡Hay, siempre esa monedita!
El modo en que todo se quita de contexto, los recortes en los dichos y la acentuación en ellos según la conveniencia, todo es desagradable. La edición, modificar un texto o un discurso, omitir palabras, el cómo se dice, lo que no se dice... Todo es un asco, es una carnicería. El posicionamiento a la hora de brindar información, la intencionalidad camuflada de samaritanismo, el sadismo en las caras de aquellos que presentan las notas, la idiotez de aquellos anónimos que las narran. En esos locos pienso "y bueno, no es un periodista de renombre, es un cronista en un box que la única vuelta que le encuentra a la mierda que escribe es peinarla de otra manera, hacerla linda" Y si hablamos de escribir mierdas, presente señorita.
Y no hablemos de nuestros periodistas de renombre, Grondona por ejemplo, tipos a los que yo veía de niño y me los figuraba como seres supremos, JA. Momias anacrónicas, valga la redundancia, tipos que pregonan entre nosotros dando por segura nuestra ignorancia y permeabilidad, tirando palabras en griego y hablando pausado, dinosaurios que incorporaron libros a modo de supositorios. Tipos que sin embargo cuentan ampliamente con la aceptación de nuestras tías y los tacheros. Es que, es tan feo pensar, y difícil también, es tan feo y difícil que lo mejor es ver qué pasa en el país, y qué mejor que nos lo cuente Grondona, o Nelson Castro, o Majul.
O que lo cuente Clarín, mejor, que ha contado fielmente lo que ha pasado a lo largo de nuestra historia, que reflejó valientemente el proceso militar, que denunció la guerra de malvinas por injustificada, innecesaria e incompatible en cuanto a fuerzas. Que lo cuente Clarín, y digo Clarín un poco incentivado por estos días en los cuales es tan fácil hacerse eco de este discurso anti-corporativo, anti-monopolio, cuando en realidad ni siquiera estoy cerca de entender la magnitud. Entonces, decía, que lo cuente Clarín,que mantuvo a nuestra sociedad informada sobre todo lo acontecido en los noventa. JAA. Ésto de creer únicamente en lo que dice el diario nos ha quemado la cabeza, ese lugar que hemos mamado de nuestros padres o abuelos, valorar y aceptar como verdad algo que aparece impreso cuando en realidad es desinformación. La clave es esa, empezar a desestimar un poco lo que viene de ese lado, parece que cada vez que se lee un artículo o se ve un programa nos tomamos la hostia después, palabra santa. Lo que un medio dice, escribe, relata, muestra, es tan importante como lo que omite. Tiene que haber un cambio cultural respecto a ello. El común de la sociedad se lamenta tarde de sus crisis, el reproche cae, con toda razón, sobre los políticos; aunque pocas veces se hace reparo en considerar que aquellos que presumían de ser informativos estaban mirando para otro lado. Así ha sido la historia.

Los Kirchners se van a ir, soon or later, pero se van a ir, y ahí se verá si cuando asuma un nuevo gobierno nuestros periodistas son igual de incisivos, como ahora, con la futura clase dirigencial. Claro que tampoco lo fueron con los gobernantes actuales hace unos años, cuando vivían un romance inocente y desinteresado, cuando se besaban en medio de prensa papel, entre dimes y diretes, favores y cheques a veinti tantos días, cuando Kirchner era un Pingüino macanudo y su mujer resplandecía en elegancia. Ahora no, ahora son los Manson y ella despilfarra plata nuestra en carteras cómo-se-llamen Y en ponerse aceite de avión en los labios.

Yo quiero a la oposición en el gobierno (ja). Ahh, por si no sabemos, la oposición es EL CAMPO, LA GENTE (me meten ahí y no se por qué, ustedes por qué están ahí?) y los políticos nuevos y buenos.

Por último, banco a los comunicadores más que a los periodistas, aunque parece los mismo y en algunas personas es indivisible, hay una diferencia, no al punto de Dr jekyll y Mister hyde. No es salamería, entiendo que aquel que ejerce sabrá entender. A veces oficiar de periodista es tan rutinario y limitado como cualquier trabajo de oficina. En cuanto a la la comunicación como actividad multidisciplinaria, que también engloba al periodista, tiene más terreno de aplicación, muchas veces lejos del aire viciado y condicionado del periodismo.

Fistfull of Steel

2009-09-02T19:26:00.000-07:00

Una pequeña escena, días atrás...

El pibe llegó corriendo, apenas con energías para sujetarse de la manija oxidada del colectivo. En la parada había sólo un hombre, con su sobretodo emulando al Neo de Matrix y las gafas demasiado pequeñas para su rostro de galleta.

El hombre, servicial de compromiso y no de voluntad, deja subir al joven y se hace un tiempo para mirarlo, el verbo mirar se reemplaza fácilmente por su par denigrar, porque ésto es lo que hace el hombre, mira al joven como si éste fuese un pedazo de mierda. Antes de subir al colectivo (el Este 12, por si interesa) el hombre hace una mueca a espaldas del joven, levanta su mano y le dispara un arma invisible, ficticia, sobre la nuca...

Yo no puedo creerlo, el que está a mi lado tampoco. Conversamos un rato al respecto, concluimos en que ese es el gen policíaco, eso es lo que maman y, salvo contadas excepciones, es muy difícil desarraigarlos de eso.

Y se entiende lo que padecen, los prejuicios de la sociedad hacia ellos, pero lejos están de hacer algo para derrumbar el prejuicio. Lo alimentan.

Silence...
Something about silence makes me sick
Because silence can be violent
Sort a like a slit wrist. (Rage against the machine, fistfull of steel)

...

Got a gun, fact I got two

That's O.K. man, cuz I love god.

Glorified version of a pellet gun,Feels so manly, when armed.

Glorified version of a pellet gun (Pearl Jam, Glorified G)

Throw in

2009-08-24T19:32:00.000-07:00

¡Hay pelotita! El quilombo que armaste. Le tocaste el culo al gigante. Mojaste la oreja del patrón.

Andabas por ahí; compadrita, irreverente y picarona...

Botando.

Rebotando.

Picando.

Antes era un vidrio, un cantero, una mancha de barro en la pared del tío.

Se te fue la mano esta vez, pelotita. Con los ricos no.

La pelota se manchó. Vos, pelotita, estás manchada. Hace mucho. Estás Sucia, mordida y marcada por las garras de buitres perpetuados encima tuyo.

Estás cagada a tiros. Devaluada.

Andate afuera. Quedate ahí, lejos de los que te tratan mal.

Heaven´s dead

2009-08-03T22:41:00.000-07:00

Cualquier metáfora con una escalera es un cliché. Subir, bajar, caer, permanecer y la terminación er hasta el hartazgo. Incluyendo aquella actividad bonita de conocerse para luego mandarse al carajo.

La escalera y la claraboya, el vidrio cagado por las palomas y las plumas de éstas que caen esporádicamente en la escalera; algunos papeles guardados en aulas húmedas y geométricamente dispares, ¿qué inspiración puedo sacar de eso?.

Cualquier acotación al respecto es un chicle masticado por dientes postizos.

Nada que agregar, sólo que la escalera cruje.

2011, odisea del carajo

2009-07-29T15:23:00.001-07:00

Si emerge realmente el monstruo, si permitimos que no sólo asome la cabeza, sino también sus garras, esta situación de protestas y reclamos (justos o no, es otra discusión) se elevará al cubo. Mínimo al cubo.

Pobre de aquellos que confían en un monigote sonriente y limpio.
Pobre de aquellos que son inducidos por 21 pulgadas de promesas y pajas.

Pobre de nosotros si aquellos son mayoría.

La nona

2009-07-15T13:24:00.000-07:00

Agustín entró a los insultos. Gritó algo acerca del olor a pis y las manchas de humedad mientras pateaba los diarios de antaño que se desparramaban a sus pies. Se fue sacando las telarañas entre manotazos y soplidos. Camila, aguardando en el porche, parecía disfrutar el enfado de su hermano, sobre todo por estar afuera viendo cómo Agustín se adentraba resignado en la casa de su finada abuela.

La abuela Carlota se había muerto años atrás, la neumonía y el cigarrillo la pusieron en jaque… El invierno termino la partida.

Ahora que su madre Miriam tenía ataques de nostalgia, sus dos hijos menores eran los encargados de saciar los caprichos melancólicos que aparecían con frecuencia. Esta vez fue un reloj, “un pedazo de fierro para narices paradas” diría Agustín, que siempre era el responsable de recolectar lo encomendado.
Fue así que anduvo por toda la casa, desde el altillo apolillado hasta el sótano inundado en busca del objeto mecánico. Mientras tanto, afuera, Camila decapitaba margaritas para ver si la querían o no.

Agustín salió de la casa. Al salir, con cara de asco y sacudiéndose el ropaje, no traía consigo ningún reloj, sino una caja de cartón forrada con una cinta roja. Camila lo increpo recordándole que debían llevarse un reloj y no una bombonera.

-Pero, Boludo... ¡El reloj!

-Bueno, hermanita- dijo Agustín con una mirada sobradora- ¿No te gustaría saber en que andaba la abuela antes de casarse?

Melanina

2009-06-19T23:17:00.001-07:00

...Para alegría de Benetton.

Pledge your grievance to the flag...

2009-06-08T05:18:00.000-07:00

Bandera de la Patria, celeste y blanca, ruega por nosotros pecadores y líbranos del mal, no?.

A veces un símbolo, un ícono de algo que aún no termina de gestarse. Otras, meramente un faro para demagogos que dicen basar su honra en ella.

Yo sigo viendo a todos en la fila de la escuela; los veo con los guantes mágicos y los camperones cubriendo el guardapolvo. Los veo con la naríz roja y gélida, imposibles de retener el agua que baja salada, algunos la saborean con la lengua, otros se pasan la manga y miran distraídos.

Uno iza la bandera, la cara de plaga lo vende, le toma el pelo a las viejas chotas, se anima a detener el ascenso, el viento barriletea la bandera que pavota se enrolla en el mástil, el pibe nos mira y se ríe de la travesura, más de una maestra se irrita lo suficiente como para denunciar la falta de respeto.

Ojalá la falta de respeto sea esa, solamente esa... Forros.

Saudade

2009-05-15T16:13:00.000-07:00

De vez en cuando la naturaleza imparte justicia y expulsa a los estúpidos de la costa.

A mi me echó hace rato...

Pero vuelvo.

Influ... Influencia???

2009-04-30T14:56:00.000-07:00

A mi ésto no me cierra, pobres chanchitos....

Y? qué? la respuesta a esta paranoia no puede ser más paranoia? no se puede desconfiar de ésto mundialmente aceptado? y si ésto de alerta y fronteras peligrosas no tiene gusto a rancio? a unos años atrás en que todo el mundo era una célula dormida...

No sé, y no es raro que el año arrancara con una proyección negativa para la mayoría de las industrias menos para la farmaceútica?,claro, para esta mujercita con olor a remedio nadie auguraba un año en baja, hasta hace unos días en que se reveló que, sin mencionar pérdidas, la venta de medicamentos había bajado considerablemente en comparación con años anteriores. Bueno, la baja duró poco, ya recuperaron en esta semana toda pérdida posible, si hasta me imagino la carita del DR AHORRO... Hasta se lo ve un poco más alegre al ícono corporativo.

No sé, y no es una buena excusa para frenar el avance mexicano hacia el sur Norteamericano? ya no hace falta brindar esa imagen de texano republicano y xenófobo con su escopeta al hombro y el culo apoyado en la Jeep, no, esa postal se fue con Bush; la postal no más. Tampoco te ganás la mirada crítica del mundo por levantar un muro para evitar el paso de los garrochistas, el mismo muro que tanto criticaste alguna vez. Curioso. Ahora convenciste a todo el mundo que la amenaza viene del sur, de abajo; incluso a los humanistas norteamericanos que abrían sus brazos ante los mexicanos empolvados y achicopalados, ya nadie protestará si la frontera se cierra, a quién le importa que le nieguen el paso a un mexicano... Viene el coco!!

No fue llamativo, también en esta semana, el alarde que se hizo de los primeros 100 días de Obama? en más de un canal televisivo la idea de los 100 días de Obama tenía el mismo tinte que la publicidad "Menem lo hizo", sobre todo los especiales de C5N, qué novedad!. Lo cómico del caso es que las resoluciones llevadas a cabo por el muñeco son las que corresponden, ni más ni menos, que otros no las hayan hecho puede realzar su gestión, pero de ahí a promoverlo como una eminencia, mmmmm. Todo bien con que sea el primer presidente negro, a todos nos cae simpático, pero, mas allá de ser el primer presidente negro no olvidar que es otro presidente norteamericano.

Y bueno, puede que este resfrío ande dando vueltas, puede que aparezcan casos en Mar del Plata (otro piña para la ciudad de Aldrey Iglesias) incluso que mueran personas por acá, pero hay algo de sobredimensión flotando en el aire, no es ésto, no es simplemente ésto.

Por las dudas hay que seguir comiendo mandarinas y evitar besar al prójimo en la misa. También pueden ir escuchando In Vitro.

Ahh, y también escuchar los discos de Ray Lamontagne, que son un polvo.

Mr. Moonlight

2009-04-19T01:33:00.000-07:00

Me corrió la nostalgia, ese aire cálido y nórdico. Caminé bajo esas luces gastadas que alternan a lo largo de la costa. Recordé todo, como siempre, como cada viaje hacia allá. No quería quedarme, tampoco irme; quería sentarme en la playa y estar con ella, no en ella, como siempre me pasa, sino estar ahí, con el viento improvisando en su pelo y hablarle de lo que duerme. Quería escucharla, escucharla y que me diga que en el mundo hay algo.

A veces no alcanza con ser vos, tenés que representar el ideal del otro... Materializar una proyección ajena y amoldarte a su fin.

Fuck Off

P.D: "...and from above you sent us love..."The Beatles.

Diggin in the dirt

2009-03-25T16:58:00.000-07:00

Yo no sé conducir, sólo me queda caminar junto al camino. Esperar algún transeúnte generoso que se apiade de mi apariencia Pretotémica. Un aventón, dirían allá.

Yo no sé hablar, mi angustia es el silencio que comparto con la almohada o la música.

No sé, tampoco, estar enojado. Mi bronca es una trompada a la pared, un tirón de pelos en mi nuca, una patada al perro de la esquina... Qué infeliz.

No puedo rescatar aquello lindo que creció entre el mar y la noche,

sólo revuelvo la mugre.

Papá y Mamá

2009-03-04T17:41:00.000-08:00

Y de repente, así, caen en la cuenta de que el tiempo se detuvo.

Ya no apremia la urgencia del beso, ni el reproche absurdo de una mirada esquiva.

Sólo están ahí, padeciendo el calor y quejándose de los huesos.

Están ahí, muriéndose en cada siesta, recibiendo cada mañana con puntualidad lunar.

Están ahí, viendo cómo corre la pólvora,

cómo los pétalos remolonean y se caen.

" Born a poor young country boy--Mother Nature's son"

Raíces

2009-02-16T16:47:00.000-08:00

Son muy lindos los Jacarandá, es verdad. Uno está ahí, sentado en el banco de madera y de repente los hombros se le impregnan de celeste y turquesa; De olor a noviembre. Por momentos te olvidás, quedás absorto: una planta o un gato perdido te sacan del viaje y caés de vuelta sobre los micros agonizantes y los ciclistas vietnamitas.

Son muy lindos los jacarandá, es verdad, y debe ser lindo sentarse bajo ellos de vez en cuando. Lástima que nunca me intereso en ellos; recorro ese boulevard diagonal pisando sus flores, sin reparar en nada, afianzándome a esa idea tonta de que en tus brazos hay un mundo.

A veces encuentro tu mundo, con tantos sargazos como el mio.

Sólo nos queda reinvertarnos.

Us

2009-02-04T17:47:00.000-08:00

Suele despertarnos el golpeteo de los postigones; aveces la luz matinal se potencia en los cristales del altillo y efectiviza su irrupción al sueño, dejándonos desentendidos, lagañosos y pavotes. Así arrancamos el día, tanteando la habitación torpemente, pateando revistas y libros, pisando juguetes chillones y evitando dar con todo aquel objeto que yace inadecuadamente...

Caminamos desnudos hacia la ducha. Animales emigrando.

El vapor nos humedece la piel, ella aprovecha y le gana vida al tiempo dibujando palomas en el azulejo humedecido. Se moja la punta de los dedos, duda, hay algo en la temperatura que la disuade.

Después salimos al mundo, simulamos estar despiertos; intercambiamos frases huecas con seres preciosos (la gente es linda, no?).

Después nacemos, durante la noche.

Hoy no

2009-01-29T22:56:00.000-08:00

Ella no va a entender.

Aunque la súplica sea eterna, ella no va a entender.

Podré hacer una cruz con el índice, darle un beso fugaz y seco, pero qué va... Ella no va a entender.

Ojalá. Algún Día.

Interludio

2008-12-30T07:20:00.000-08:00

Mientras este dios tácito se queda con la colilla del 2008, aprovecho para encorchar esta botella de oxígeno y lanzarla hacia la nada. En ella sólo hay un papelito, de humo, difuso, en el que se lee "Hola, los veo pronto".

Otro mes en el freezer, otro año que se va a la concha de su madre.

Hail, Hail.

Remake

2008-12-11T19:29:00.000-08:00

Una breve reseña de lo inevitable, una aceptación de que el cielo es el mismo. Nuestra metáfora del sol disipando las nubes.

En algún lugar quedó tu lápiz, algún día escribiré.

Algo.

De onda, che, basta de gilada... ¿qué hay que entender?

Dos de abril

2008-11-28T08:58:00.000-08:00

* "Caballito criollo (...) se trepó a los Andes y se fue al Perú".

Sonaban tan bien aquéllos versos en boca de mi madre. Sé que ella los odiaba, de hecho debe odiarlos aún pero ¿qué otra cosa podía hacer?, era el deleite gratuito del bigotudo, el mar de fondo que indicaba una noche eterna.

La noche se desvanecía detrás de la ruta, allí dónde el sol se desperezaba sobre el trigal. Siempre había olor a bosta, humo blanco y un charquito congelado. El "buen día" era tácito, se hacía sustantivo en un té caliente, un pan con manteca y una caricia circular en la cabeza.

Era Mar del Plata, sin lo populoso, sin el mar, sin nada.

Era un barrio alejado cayéndose de la urbe, un potrero castigado por pequeños soñadores.

Es olvido.

*Belisario Roldán, una calle.

Wash

2008-11-27T07:08:00.000-08:00

Todavía podés ingresar a esa cueva,

soñar con flores amarillas, con cielos violetas.

Todavía te puede despertar un papel desgarbado, una letra torcida.

Un Jazmín.

(oh please, let it rain today

this city is so filthy, like my mind in ways)

Big empty

2008-11-09T17:22:00.000-08:00

Go south...

Stone Temple Pilots

2008-10-16T20:25:00.001-07:00

En los números, un cassette de 90 durante ocho años; quinientas mil veces "where the river goes"; incontables parpadeos en los que STP anduvo ahí, dando vueltas como una voz en off.

Impecable.

"Trippin", "Dead and bloated", "Crackerman"...Bahhh, qué mierda enumerar, si todo entra en un nivel superlativo.

Gracias Scott, sos más grande que la Heroína.

Dave Matthews Band

2008-10-09T12:35:00.000-07:00

Por favor...Apaleen a las momias; callen el ruido idiota que sale de las alcantarillas.

Por favor, ¿me harían la gauchada de bajar las radios? ¿Serían tan amables de apagar el carro?

Por favor, antes de seguir con esa incitación resentida a mover el esqueleto compulsivamente, ¿podrías ponerme un temita de Dave Matthews? sólo uno. Un ratito.

Me cago en el resto, en lo que el viento se llevó y se llevará.

Me quedo con aquella tarde

Cuando el viento nos mató

Conurbano

2008-10-02T22:53:00.000-07:00

Ha sido una noche larga, Dormí sobre el cuero frío de un coche abandonado. Hundí mis manos en la oscuridad. Busqué una mejilla.

Ha sido una noche larga, una opacidad en la que no termino nunca de caer.

Ha sido una noche larga, con tiros a mansalva y promesas de amor.

Amanece el día ensangrentado, los estúpidos adoquines reflejando la nada.

Young Lust

2008-09-29T15:46:00.000-07:00

Se nos sucedían las noches, dos refugiados de guerra ganando una batalla gestada en la inconciencia. Dos cuerpos atados a la exigencia del ego y al deleite de sus órganos. Un mundo aparte en un quinto piso que no sabía de comidas y visitas. Un suelo que veía acumularse las prendas en un rincón y las colillas en un plato. Venían las conversaciones, ya saciados tratábamos de explicar algo que nació de un repollo.

- ¿pensás que esta mañana será aterciopelada?- dije mirando mis pies que aparecían desnudos a un lado de la cama.

- dos cosas chiquito, (siempre con los ojos en el techo, con el cigarrillo erecto alternando entre sus sienes) No me gustan las metáforas, soy contadora, no una ilusa estudiante de letras o teatro. Además, mañana aterciopelada me recuerda a infinidad de canciones que exprimieron esa construcción paisajista.

- Entiendo… ¿pensás que el viento, relacionado con la humedad y la presión generará lluvia? Digo, a lo mejor es una cuestión meramente matemática.

- ahora te va ser irónico; deberías dejar de lado tus diálogos, o al menos esperar a que surjan de una manera natural. El estúpido empecinamiento en romper el silencio.

Sonó lapidario el comentario, de esos que te dejan en la cucha y sin respuesta.

- ¡ufff!, nena… Quién diría que hace cinco minutos estabas gimiendo y agradecías a dios. Siempre nos pasa lo mismo, llegamos a la cima y en vez de bajar juntos, tomados suavemente de la mano, nos lanzamos por separado y en un acto suicida.

- odio las metáforas -por fin me miró y mostró un creciente enojo- y odio las referencias al acto sexual. Si escuchaste gemidos no fue por mi placer, lo hice para evitar que tu agitación me dejara sorda.

Silencio mío que más bien era vergüenza.

-entonces es así, Abril, nunca hay un lugar para una caricia, somos dos amantes pragmáticos, calculados, con vida útil de un orgasmo. ¿Y después qué? ¿Nunca te dieron un beso y enredaron los dedos en tu pelo? Disculpame pero yo si, y estuve con mujeres dispares pero todas con disposición a ser amadas, a sentirse amadas. Pareciera que estás programada para estar cuarenta minutos desnuda y después sos otra vez un androide.

-podés irte de la cama, no recuerdo haberte esposado. Y si soy un androide, parece que te gustan. Sos hombre, no gastes palabras haciéndome creer que te importa algo más que eyacular, no las necesito. Prefiero que te mantengas al margen de la hipocresía.
Todo dicho con voz de operadora, inmutable.

- es en vano con vos parece, dejame decirte que me importás más que una simple segregación, qué si trato de hablarte es para construir un puente, un caminito de hormigas que vaya llevándome hacia vos y si, mierda, ya sé que no te gustan las metáforas.

- no me gusta que perdamos el tiempo cadete (término sutilmente despectivo hacía mi cargo laboral) sabemos que al regresar todo quedará en el avión, si es que se mantiene hasta ese día. Valoro que te esfuerces en acercarte, si es verdad lo que decís, pero no tenemos nada que hacer, salvo desvestirnos miserablemente.

-me quedaría tranquilo si sé que hay alguien en tu vida con quien sí puedas “hacer algo”, porque, viendo como te desenvolvés, intuyo que no hay nadie en Buenos Aires. De haber alguien allá la hipócrita sos vos, por ponerle una hermosa ornamente a tu pareja.

- nada que declarar, novato, seguí con tus conjeturas, ya me despabilaste, ahora hablame hasta aburrirme, quizás así concilie el sueño.

Había manifestado, involuntariamente, un deseo de escucharme, o al menos eso entendí para comenzar a explayarme.

-creo entenderte, en ocasiones te veo como un muro, pero en momentos como éste veo que sos permeable, que cuando esforzás tus defensas te hacés evidente. No son pocas las mujeres que mediante el sexo buscan una contención, piensan que sólo serán consideradas una vez que se abran y se dejen poseer. Vos sos así, tan prudente y ordenada que, cuando te gana la ausencia de cariño, terminás en manos muy lejanas de las que se piensan. Estás rodeada de ejecutivos, empresarios, de gente de tu nivel y rango, pero no, terminás desnuda junto a alguien que sólo puede verte si tiene que rendir cuentas frente al jefe. Agradezco que sea así, siento que puedo ayudarte a martillar el témpano que te aísla del mundo, sin embargo te cerrás más; una actitud completamente contradictoria, porque…

-¡pará, pará un poco! -no parecía tan enojada, tampoco muy agraciada- estás volando mucho, pequeño; que te deje hablar no significa que tengas razón, poco sabés de mi vida y poco sabrás, conformate con que mis necesidades fueron más urgentes que nuestra vuelta.

- tus necesidades se sacian en un día, hace cinco que estamos en esta habitación… los números no parecen acreditarte. Es como digo, no gastes en negarte, en negarme, todo desprestigio contra lo que estamos haciendo se contradice al seguir haciéndolo. Y no estamos hablando de un hábito vulgar y popular, no estamos tomando mates, es sexo lo que nos une y de esa unión surgen infinidad de sensaciones. Considerame un tonto enamoradizo si querés, lo cierto es que, contrariamente a lo que pensas de los hombres, intento ir un poco mas allá, si sólo me importara tu sexo ya me hubiera ido de acá una vez que lo tuve.

-¿entonces debo pensar que te estás enamorando? Pensaré en tus maripositas en la panza y tu sonrojo si querés, cadete.

- no, enorme iceberg de hielo seco, pensá que no te ofrendaré una sortija, pero tampoco quiero relacionar tu recuerdo con un preservativo.

- no es mezquindad, charlatán, es que no puedo explayarme mas allá de lo que siento, salvo que te conformes con una ficticia declaración de amor y perpetuidad hacia vos, y no creo que sea eso lo que querés.

- no, obvio que no, pero mirá, decís que no podés darme más de lo que sentís, y lo que me das o nos damos es esto, buenas momentos íntimos, dicho así para no ofender tu pulcritud. Y el echo de que te brindes así, entera y sin tapujos, debería ir acompañado de gestos menos dadivosos pero complementarios, ¿mientras lo estamos haciendo no sentís que es sincero?

-si, precario y conformista, pero sincero.

- bueno, gracias por levantarme el autoestima tratándome como a un ínfimo pene de turno, y perdón por fecundar en tu vida la precariedad, señorita distinción.

- no nene, no te ofendas, era una broma, es que te estás alargando mucho y ya no sé a que te referís, no se a que apuntás; Y a decir verdad, ya evocaste a mi sueño.

- está bien, simplemente estaba reclamando un beso o una mano en la espalda, o un dedo en que me rasqué el pecho. Lo hacemos y después nada, dos figuras de porcelana prolijamente acostadas en una cama en medio de un desorden. Estoy dando lástima para conseguir tu mano en mi pierna aunque sea.

- si te hace feliz tomá y dormite, niño, espero que no me despiertas para darte la teta.

-me moriría de hambre pero bueno… Me divertiría un poco, quizás.

Una última mirada entre bronca y complicidad, en el fondo tenía sentido del humor, y ya iba cediendo en esa postura estoica de desacreditar todas mis palabras.

En algún lugar sonaba Young Lust

Sex on fire

2008-09-23T16:26:00.000-07:00

...Y eso es todo lo que tengo para decir sobre mi vida personal...

Demonios, James... Yo sólo quería subir una foto.

Temple of the dog

2008-09-16T06:39:00.000-07:00

No me molesten...

Soy caperucita empepada corriendo en un campo de amapolas.

Soy una pared húmeda perdiendo las capas.

Soy un perro durmiendo; durmiendo como un perro.

Spoken, Spoken...

2008-09-13T07:37:00.000-07:00

-Me jode la niebla, me empuja a la opacidad, no sé... ¿qué carajo hubiera escrito Harrison un día como hoy?

-Hubiera escrito el testamento, ponele. Andá a saber, para mi que "while my guitar...." lo escribió un día como hoy.

-Probablemente, de todos modos, qué idiotez creer que el clima condiciona los estados de ánimo, no?Bahhh, hay tantas forradas últimamente.

mmm,y vos?

-Y... A veces me confundo, o vivo confundido. Pienso que enumerar cosas de algún modo simpático puede tener resultado. Pienso que la cita de fenómenos naturales y colores tenues tienen algo de poético, algo que a un muñeco le provoque nostalgia, quizás la que a mi sí. Aunque tampoco, porque incluso se es tan hipócrita que hasta la sensibilidad se finge, cuando en realidad pareciera que muchos ocultan o se avergüenzan de su lado "rosita" otros lo andamos fingiendo por ahí, no sé por qué, ni para qué, ponele que para revestir la mierda...

-Si, puede ser. ¿La mierda dijiste? como en aquella canción de Pearl jam.

-Claro, como si Pearl jam tuviera una sola canción...

-Cierto, bueno, esa que dice "tengo recuerdos...Tengo mierda" es bastante gráfica y palpable.

-Posiblemente, pero no soy víctima del dramatismo del cantante, disto mucho de contextualizarme con todo eso que pasó, el sabrá.

-Sí, tenés razón.

-Huu, todo un logro.

Cada tanto...

2008-09-09T06:56:00.000-07:00

No pude evitar caer en el calendario...

Ayer marqué mi dedo en el polvo, escribí tu nombre, quizás algo parecido.

Dibujé una sonrisa; en la carretera, tu mano frágil.

Le dije a un fulano que te amo

No he aprendido a mentir.

-anónimo-

Purple

2008-08-13T08:36:00.000-07:00

Evidentemente...

No todos entienden el juego. Yo tampoco. Todavía confundo las certezas con los impulsos.

Ella confunde la nieve, acarrea el lastre y se va haciendo nudos que no traga, nunca.

Todavía la almohada me saca unas cabezas, a veces directamente ni me presento a debatir,

Y el tiempo... El tiempo ni hablar, allá, light years.

Y como ya no entiendo nada, y nunca lo entendí, lo mejor sería buscar alguna canción y pegarla, no sé qué canción, quizás la de Stone Temple Pilots, que siempre suena bien.

Puta madre, tanto buscar y nunca las palabras adecuadas.

Te mando una foto de mi mascota, está cada día más linda.

Crazy mary

2008-08-06T00:08:00.000-07:00

Mirá, crackerman, el único motivo de este post es darte algo de comer cuando me retribuyas la visita. Así que esta noche de fluidez incontrolable (you know what I mean) te regalo la foto de Pearl Jam con el cantante de Wolfmother en Barcelona. Igual que vos, no me molesta que levanten las fotos del blog, pero bueno, en este caso se trata de un tesoro (valioso sólo para mi, ponele) que no ando divulgando mucho por eso no lo subí antes.

La captura pertenece al tema Hunger Strike y el imitador de Plant lo hizo bastante bien, imaginate si tuviéramos otra maquinita, he? no digo que sería David Lachapelle pero bueno, sería aún más nítida.

Todo es en muestra del agradecimiento por el tigre de bengala...

No hace falta decir, bro, que ésto se viene a pique, este blog cada vez tiene más de Atacama.

"Saw things...Saw things...Clear...Clear... Saw things so much clear, wont you... in my...rearviewmirror"

¡La puta que vale la pena ser pobre!

Into the wild

2008-08-01T23:07:00.000-07:00

Esperaba más, no sé qué, pero más.

Un cuento corto, circular quizás; un poema desordenado con una frase triste al final; un relato cómico con un personaje pintoresco; una secuencia de besos que alguien disfrutó.. Esperaba más, pero lo único que saqué del tarro fue un destello blanco, un péndulo opaco en aquella penumbra que tanto nos gustaba.

Ahhhh, qué bien que lo hace Dave Matthews!

Dale el fuego

2008-07-27T14:48:00.000-07:00

Y mientras... Ésto: las patrullas de nieve van colgando caras en el tendal, las tetas pálidas brillan por su ausencia y nosotros comemos los gérmenes que nos trae julito. El ruido en el pecho nos dice basta y la arena está muy, muy lejos.

Claro que siempre está ella, allá, de vez en cuando, con los brazos abiertos.

Y si no sabés de qué hablo, agarrá la punta del ovillo desde la ventana y seguilo hasta las piedras que el mar gasta; hasta los barcos que el viento destruye.

-Hola, amigo

Around the bend...

2008-06-27T18:06:00.000-07:00

Eran otros tiempos, a tal punto que perdí el dominio sobre esos recuerdos. Caí en la constante batalla de la memoria y el olvido. Siempre me molestó la forma en que las personas rememoran su pasado, desconfío de la veracidad en los modos y el lenguaje, no en el recuerdo en sí, pero evidentemente la mano que los trae del abandono los peina y los reviste en el camino.
Una situación vivida a los ocho años, contada como anécdota a los 35, no es ni siquiera aproximada a lo que fue. Interceden tantas cosas en el medio, se van filtrando tantas basuritas en el lente, puliendo tantas otras, que la visión nos llega cuanto menos equívoca.

Entonces la misma traba de siempre: reprimir las andanzas del niño muerto para evitar que el adulto errante las cuente distorsionadas, La bronca de perder la frescura, reemplazar espontaneidades infantiles por frías reflexiones gestadas en escritorios sombríos. Tantas mañanas vividas con rodillas peladas y tierra en las mejillas ¿para qué? ¿Para que las cuente un hombre con sus zapatos radiantes y su barba prolija? Habría que plantearse qué es la evolución.
Entre tanto lamento, entre tanta incertidumbre por callar o contar, voy entrando al consultorio del doctor Molina, donde siempre está su secretaría pecosa con todas sus particularidades, así me dice siempre mamá cada vez que le pregunto por la secretaria. Dice que las pecas, las trenzas gruesas como las sogas del puerto, los aparatos brillosos e imponentes de su boca y su pañuelito húmedo cerca de la nariz son particularidades, cosas que la distinguen. Yo entiendo, pasa que a veces el tío dice que la particularidad de la secretaria del doctor Molina son sus tetas, entonces no sé, porque todas las mujeres de más de cuarenta años tienen tetas. Está ella entonces, siempre escuchando música muy baja, a veces va una chica adolescente antes que yo a lo del doctor Molina, cuando sale hace el mismo comentario cada vez “me cago en la música de velorio” y la mira de reojo a la secretaría, que sigue con su nariz roja y mueve las manos como si hubiera una mosca en el aire. Mamá dice que no se quieren, habla de competencia y celos, pero no sé, lo único que se puede celar son los botines o una pelota de cuero, es raro. Lo mejor de esperar al doctor Molina es ver a los pescaditos, siempre me corrigen para que diga peces, porque los pescados están muertos, pero estar muerto y estar encerrado es lo mismo dijo el otro día un viejo en la tele. La cosa es que me gustan mucho, hay uno en especial, violeta, es rarísimo, en el colegio siempre vemos animales negros o marrones, algún que otro pájaro azul o rojo, pero violeta nunca. Éste se queda, nos mira a todos y enseguida va y les cuenta a los otros pescados –peces- lo que nosotros decimos. Imagino que es así, porque siempre hace lo mismo, queda flotando, apenas si se mueve y después se va, no muy lejos, porque la pecera es como una pelota de básquet, pero no tan redonda, ni tampoco colorada.

Y después de ser espiados por los pescados –peces-, aparece la panza del doctor Molina y mucho después su cara. Voy con mi mamá porque en la familia nadie lo soporta, papá dice que el doctor se parece a óbelix, aunque no sabe si óbelix es el gordo o el flaco, no importa, no lo soporta, mi hermano mayor tampoco, sé que el podría llevarme al consultorio, pero siempre tiene una excusa, aunque de verdad no se cansa de repetir que no se lo banca, que no se lo banca, que no se lo banca. Yo tampoco lo banco, está mal que lo diga, porque siempre me hablan de la tolerancia o el respeto, no se que son, pero me lo reiteran seguido, y por lo que entiendo no puedo hablar mal de las personas. Entramos entonces, el doctor me mira cómo si me hubiera portado mal, me da un caramelo feo y me sienta en el sillón, mamá siempre se pone atrás mío y él se acerca con su banquito para empezarme a hacer preguntas y a explicarme lo que me pasa. Seguramente ya le habrá dicho mi mamá que sigo sin dormir, capaz le diga también que me hago pis. Me habla de pastillas, que no pueden dármelas porque soy chico y no está bien que me duerman con pastillas, quizás de grande me traigan escuelas, o secuelas, no sé, pero algo como que me lastimarán o me puedo volver loco, no sé, de verdad no sé. Me pregunta sobre los ejercicios, si estoy respirando por la nariz y estoy durmiendo cómodo, si como bien... Ahí interrumpe mamá, diciéndole al doctor que la ofende haciendo esa pregunta, el doctor le dice que sabe que no nos falta comida, pero que necesita saber si estoy comiendo cosas dulces, golosinas y esas cosas. Tomo juguitos, confieso, pero no siempre, en los recreos largos, el doctor Molina dice que eso es normal, que no me preocupe. Se queda pensativo, quizás no sabe lo que tengo, entonces le digo que no me sirve contar ovejas y el se ríe diciéndome que ya sabe, que contar ovejas no sirve nunca.
-a lo mejor puedo contar hormigas, le digo. Me mira desconcertado y me pregunta por qué contar hormigas.
-Porque son más chicas y entran más- le digo. Es así, cuando cuento ovejas tengo un espacio en mi cabeza, como si fuera la pantalla de un televisor, entonces las voy contando y se me van juntando, pero no puedo contar mas de cuarenta, porque me llenan la imaginación y se quedan ahí mirándome y me dan lástima, porque se aburren y están todas apretadas. Si contara hormigas contaría mucho más, seguro, y a lo mejor alguna de ellas, en vez de una miga o un pedazo de hoja verde, traiga encima el sueño...
El doctor me mira y se queda callado, siempre se queda callado, nunca soluciona nada. Después se ríe un poco y piensa. Me mira, la mira a mi mamá, se calla, me mira, después me habla y me pregunta si a veces logro dormirme, le digo que sí, pero poco, una o dos veces por semana y me duermo cuando ya es de día. Mientras tanto, me miro las manchas en los cordones y le digo que a veces sueño.

-¿qué soñás? me pregunta.
-Sueño que soy grande e intento escribir.

Se nos va un sonámbulo...

2008-06-09T13:16:00.000-07:00

No sé si hago bien o peco de pesimista, lo cierto es que, mientras mastico la idea de que no voy a verte antes de zarpar, comienzo a escribir este maratón de caracteres que intentan ser algo; espero que no se conviertan en los ratones de Hamelin, cayendo poco a poco. Este primer semestre ha sido esquivo, los motivos están debajo de un jacarandá o en las manos de un anciano, no sé, ponele que se dio así y que ambos hicimos poco y nada para revertir esta inconstancia.

Ahora, hoy, a mi me urge estrecharte una mano y a vos apretar quinientas, la exclusividad te la debo. No apelo a la sensibilidad barata, al despojo de un lazo que cruza el océano; hay ejemplos de que uno puede irse millas y mantenerse a la otra cuadra, creo que esa línea la mantuve en cierta forma y espero que puedas hacerlo vos, bahh, si te interesa, si te dan ganas de vez en cuando de levantar la mano desde el fondo del aula y decir "presente". Tonto de mi si empiezo con la enumeración de fotos en blanco y negro, si cedo a la tentación de rememorar viejos episodios gloriosos y no tanto, si me rindo ante la facilidad del "te acordás cuando..." Yo me acuerdo de todo, ¿y?. sabés de qué hablo, hablo del típico gesto de viejo que revuelve la bolsa del bingo y va sacando recuerdos como si fueran números. A mi no me importa, me chupa un huevo. Claro que puedo reírme mucho de eso y codearme con vos y chocar un vaso, pero, ¿no sería eso como caminar para atrás en el espiral? digo, creo que recordar también representa un estancamiento, una comodidad. La seguridad que da recordar y pensar que eso garantiza una amistad me aterra, dar por sentado un vínculo aferrándose al pasado me aterra, hacer inmune de cuestionamientos a un vínculo por vivencias pasadas me aterra. Todo se construye, siempre. A veces quedan detalles.

Entonces ahora te vas y a mi me toca lo convencional, el libreto de los buenos deseos y augurios; el pedido de jamón y la estúpida argentinidad de pedirte que dejes bien parado a tus compatriotas (!!!). Prefiero el otro camino, el que todavía no tiene machetazos: me da incertidumbre imaginar que será de vos, y eso es genial, porque podés oscilar de caminar con una tira de bijou a tener una libreria en Bilbao, no sé, se me figura algo pandorezco respecto a vos, con todo lo que ello acarrea.

Voy a extrañarte, aunque este año he visto más veces al colectivero del 1x60 que a vos, aunque tengo rostros tatuados en lo inmediato,voy a extrañarte.

sha-la-la-la-la

2008-06-02T18:38:00.000-07:00

La selva es ésta, este bioma deteriorado con vehículos monocordes.

Los gritos se enredan en los cables.

Aquello, que alguna vez pareció tan lejano, hoy colisiona en los párpados secos de todo.

Me queda un gusto a sal, un frío en las falanges y una palabra atragantada; Una caricia de madre después del té

Y esa palabra puede ser tantas...

Para dormir como loco...

2008-05-15T16:46:00.001-07:00

Cuatro referencias y después lo mio:

"el niño, cuando era niño..." (en las alas del deseo)

"remember when you was young, you shine like the sun" (pink floyd)

"there are places i`ll remember all my life..." (the beatles).

"las manos del niño han caido en desuso" (L. Barale)

Y hace poco empezaba cuarto grado, siempre en el B, los del A no existían. ya las cosas cambiaban, habíamos dejado los cuadernos de 24 o 48 hojas (algunos usaban de 72, pero para presumir) comenzábamos a usar carpetas y eso significaba ser adulto. No habría que soportar más esos forros que compraba mi vieja y todas las otras madres que luego encajaban sin derecho a réplica; esos de lunares o con animalitos que sucitaban comentarios del tipo:
-Pero mamá, si los de guerra y los de boca cuestan lo mismo que estas mariconadas". nada, aguantarse el cuaderno forrado tiernamente. ni hablar de la carátula, todos mis cuadernos tenían en su primera página mi nombre rodeado de flores o hiedras que bordeaban la hoja, a veces, quizás, una montaña nevada o un nene jugando. para colmo estaba Sergio, que se las hacía él y le quedaban de diez, cuando no eran los personajes del Mortal Kombat eran los del Street Fighter. yo no, yo iba con el dibujo que se le ocurriera a mi madre y no saber si gastar rápido el cuaderno para que me haga otra carátula, o quedarme con ese, con miedo a que el próximo sea de los ositos cariñosos.
Llevar carpeta era como dejar de usar pañales, hoy que usan carpeta desde segundo grado no es tanto, pero antes.... Ya no había que esconder el cuaderno en una mochila, ahora la carpeta iba durmiendo en el brazo flexionado, como hacían los grandes. el diseño era un tema aparte, al no poder forrarla lo mejor era escribirle declaraciones de amor o pegarle figuritas y/o fotos de revista. claro está que la opción de las fotos era para las chicas, quienes pegaban cuidadosamente y con toda elegancia las fotos de Luis Miguel, Backstreet boys o el carilindo de turno; nosotros eramos tan salvajes que hubiesemos pegado una foto en blanco y negro de la sección policiales de "La Capital". algunos años después, ya en séptimo u octavo, la moda era pegar los culos que venian si te comprabas unas zapatillas REEF; siempre quedaban bien en las carpetas ajenas, en mi caso parecía un precoz depravado que iba despeinado y con minas en bolas en la carpeta.
La cuestión es que la carpeta nos escupió en la cara todas sus complicaciones: ya no podíamos salir del cole y esconder el delantal ¿dónde lo pondríamos, entre hoja y hoja?. No llevar mochila para mostrar la carpeta bajo el brazo implicaba otro riesgo:el cuaderno andaba siempre andrajoso y despilfarrado, pero siempre oculto. En cambio, éstas solapas negras anilladas andaban por ahí perdiendo hojas. Era común ir en el colectivo y ver que alguna señora bien vestida tenga bajo su taco una hoja con mi nombre y la leyenda "debes mejorar la letra". Lamentablemente la letra con retorcijones me acompañó siempre, sucitando comentarios tales a "cierren la ventana que se le vuela la letra a david"...Buenisimo.
También estaban ellas, las que no pegaban fotos de luis miguel en las carpetas, tenían las que venían con cierre que parecían una almohada. Ellas sí vieron de buenos modos el cambio del cuaderno a la carpeta, no perdían las hojas como nosotros, no puteaban porque los agujeritos se iban rompiendo y salían pedazos de Rivadavia por todos lados (en mi caso Laprida, cuestiones de presupuesto). Ellas no estaban pendientes del "te espero a la salida".
para cuarto nos habían hablado de más profesores, que ya no éramos chiquitos y nos separarían las materias por profesores... Mentira, teníamos lo mismo una maestra, salvo el de educación física y la de música, el resto lo rebibíamos de la misma, hasta el desayuno nos daba. El de física era macanudo, una vez nos contó que pinocho se dió cuenta que era de madera cuando se masturbó y se prendió fuego, muchas pero muchas risas, ese día no pudimos hacer nada, el estómago no soportaba tanta risa. las de música no nos hacía reir, pero nos reíamos con ella, era frecuente recibirla en clase con el pizarrón lleno de blancas y negras invertidas, claro que le añadiamos descomunales tetas a las blancas y pitos a las negras, y así andaban las notas y los tiempos, corriendose por la pizarra en un pentagrama sexual, las represalías de la profe eran mas bien leves, nunca sabía quienes eran pero lo intuía, así que nos mandaba a tres o cuatro debajo de la campana, ahí sí que se estaba bien, si hasta podíamos contar chistes de jaimito y ligarnos algún que otro chupetín de la forra del kiosco.
Los actos eran otro momento cumbre, ya sea para buscarle la vuelta a la malversación del himno o las marchas (cambiarle la letra pero siempre respetando los tiempos y la rima, si no no valía) o para mufar al que actuaba o leía para todo el salón de actos; salón que se encontraba plagado de madres orgullosas y cámaras a rollo. Nos ubicábamos delante del escenario, cercanos a nuestro compañero actor y lo mirabamos fijos hasta que sienta esa insólita imantación que tiene la mirada. Una vez que nos veía se iba todo al demonio: o se reía vergonzosamente y se ruborizaba, o se olvidaba las palabras o (nuestro objetivo) terminaba por quejarse y decir que así no se podía, que saquen a sus compañeros de ahí; para ésto ya estábamos sentados en la otra punta acariciando el busto de Sarmiento. recuerdo particularmente dos actos absurdos: uno fue por el aniversario de San Martín o algo referido a él. los chicos débían llevar espadas e ir vestidos de granaderos, en lo posible con una espada razonable, se sabe que no podían ir los niños actores con metralletas o afines. Pero no, estaba él, abelito, que tenía la honrosa labor de hacer del sargento Cabral, aquel noble que salvo la vida de San Martin. Abelito se apareció con la espada de... H- Man, ahhhhhh, que chabón, la maestra casi se muere cuando lo vió entrar con una espada con luces y sónidos y más grande que él. El problema se solucionó tapando la espada con celofán y sacándole las pilas, aunque se notaba a la legua que el Muchacho tenía un arma desproporcionada.
El otro acto le correspondió a los pequeños de segundo, que tenian una maestra a quién se le ocurrió homenajear la llegada del otoño con una simple obra ¿no era mejor leer hojas secas señora? No, ella quiso que tres de sus alumnos se dispersen sobre el escenario disfrazados de árboles, asomando las caritas entre papel glacé marrón y esperando que venga el viento para arrancarles sus hojas; el viento no era más que un cuarto alumno con una túnica azul. La idea era buena: el viento yendo de árbol en árbol hasta que se despojen de todas sus hojas y caigan de una manera apacible. Hasta ahí todo bien,lástima que el viento, un nene de apenas seis años, no pudo soplar más de dos minutos hasta que se le bajó la presión y se fue al piso ("cayó de bruces" dirian todos esos libros de mierda que hemos leído). para qué!!! la madre desesperada, los árboles retorciéndose de la risa, la proferosa con la mirada de "que-me-trague-la-tierra". los actos eran geniales, si señor.
¿eran de esa época los buñuelos y la escondida?
-Para complacerlos les pasaremos una película- decía la maestra, a juzgar por los filmes proyectadas eso era una penitencia camuflada de acto benévolo. ¿cúantas veces nos hicieron mirar "querida, encojí a los niños"? la primera vez bueno, nos pareció linda, ya después era insoportable. Pasaron muchas más de ese estilo, o sino nos daban las entradas para el cine Don Bosco, lugar en el que había que adiivinar la película entre todo ese deterioro; lo mejor que vimos ahí fue TRAPITO, que se ambientaba perfectamente con los jirones y manchas de la pantalla. Nos gustaba más verla en el aula, con una video añeja y la oscuridad amistosa del salón. Era el mejor sitio para interrumpir la reproducción con bobadas, como hacer sonar las axilas con la palma de la mano, sonido similar a un pedo; algunos chiflaban y hácían aviones con la tarea desaprobada.
-"Ahí despega el concentrate en clases" decían algunos mientras los biplanos de papel se estrellaban en el grundig de 21 pulgadas. La mejor forma de exprimir los videos era que alguien pidiera ir al baño, permiso que siempre se le concedía y que le daba derecho a parar la peli, o bien a rebovinarla cuando regresará de cambiarle el agua al pajarito. De esta manera el largometraje duraba casi el doble con tantas interrupciones, algo que no sucedería con el dvd.

late, late,late (la tengo), nola,nola,nola (no la tengo), cambio, cambio...sí, empedernidos dealers de figuritas; si no eran las de las tortugas ninjas o los simpsons eran de fútbol. Ese año, el de cuarto, estaban las del mundial de Estados Unidos, la figurita más dificil era la mascota de colombia, un cafetero encima de un caballo, a mi me tocó con el primer paquete y,como buen estúpido, la cambié por la de Abel Balbo. nunca más la conseguí y fue la que me faltó para llenar el álbum... Ún ídolo.

Y entonces, ¿en qué mierda se convierte uno?

Working Class Hero

2008-04-30T22:35:00.000-07:00

Para vos, que tenés que lidiar con el injustificado cambio de humor de tu jefe; a él le vasta con que su equipo pierda para caerte a la mañana siguiente y pedirte la tarea de todo el mes. Tarea que no te no pidió antes porque despilfarró el tiempo hablándote del culo de aquella y las tetas de ésta…Un pajero.
Para vos, que tu jefa te saluda bien o mal dependiendo de la cantidad de orgasmos que tuvo la noche anterior. Empezás el día especulando si el nene la dejó dormir o le lloró toda la noche, ya sabés que si lloró te toca bancar la cara hinchada de ella, el café doble, la cafiaspirina y la voz de Munra.
Para vos, que mientras esperás el colectivo a las siete de la mañana, cagado de frío y con el mp3 sin pilas, ves a tu empleador que pasa en su coche 2007 y te saluda moviendo los deditos que apoya en el volante. Además, corrés el riesgo de que te haga una jugarreta con las falanges dependiendo del resultado de algún partido. Ej.: el equipo de tu empleador le gana tres a cero al tuyo y él, con cara de pelotudo, mueve con gracia tres dedos, y así sucesivamente dependiendo del resultado. Mientras tanto acelera y vos te quedás ahí… “disfrutando el amanecer”
Para vos, que sabés lo que es cargar dos bidones de veinte litros en cada brazo; tipear seis horas seguidas; llevar zapatos apretados el 16 de febrero; meter la mano en la tierra el 15 de julio a las cuatro de la mañana, atender a resentidos de la vida y ponerles sonrisa de Ronald McDonalds; manejar por inercia; personas que ignoran la existencia del jabón… Para vos, que hacés todo o algo de ésto en pos de recibir un dinero que ni se acerca a lo que producís, que no tenés derecho a reclamar y encima te gastás la poca plata que tenés para festejar tu día.
Para vos, que sos un esclavo contemporáneo, porque nunca se abolió la esclavitud, sino que te quitaron el techo y no son sólo negritos.
Para vos, que papá no te golpeó el hombro y te dijo “acá no hace falta que trabajes, dedicate a estudiar/hacer deporte/ rascarte las bolas”. A vos papá te dio un beso en la mejilla y te dijo que vuelvas con veinte pesos, por lo menos.
Para vos, que hoy no estás trabajando y ves como otros parásitos/escorias inoperantes e improductivas se hacen de un sueldo por el sólo hecho de ser “amigo de”, “hijo de” o “sobrino de”, mientras vos, con tu experiencia y tu necesidad, tenés que hacer un avioncito de papel y tirarlo a la calle.

Para vos, que estudiaste para trabajar de lo que te gusta.
Para vos, que trabajás porque no queda otra.
Para vos, que entrás orgulloso a tu trabajo “porque hay un buen ambiente”.
Para vos, que no estás trabajando pero la remás como un Vikingo al sur de Groenlandia…

¡¡Feliz Día!!

levanten el ancla

2008-04-08T15:44:00.000-07:00

la verdad que si, resulta llamativa la frivolidad de esta ventana. Mientras en todo el país se reproduce la memoria, la angustia y la conciencia en boca de todos, acá, como si de una fábula se tratara, andan las palabritas en hojotas mirándose el ombligo.
Entonces, el administrador de este blog, ese hombre primitivo y oscuro que va de caverna en caverna resucitando ideas muertas, alimentándose de retazos, comienza a replantearse nuevamente hacia dónde va este espejo fragmentado. Pero, pero… Cada vez que está por meterse en ese mundo comprometido y justo, memorioso y actual, surgen las mariposas que van hacia el sudeste; aparece una pelota número cinco que se estrella junto a un poste; una musiquita tonta en el bolsillo (I don`t wanna grow up) y listo, vasta para que el administrador se olvide que debe hablar de todas estas mierdas cotidianas tan importantes y que siempre estuvieron. Siempre, carajo.

Mejor, mucho mejor, antes que sujetar un compromiso efímero, buscar tréboles de cuatro hojas en los canteros.

Cállate Mark

2008-03-19T21:28:00.000-07:00

Ella hablaba y sus palabras no eran sólo sus palabras: era una palabra y un gesto con la mano, un levantamiento de cejas, una postura nueva por palabra, la acentuación adecuada con velocidades supersónicas. Ella hablaba y no bastaba con escucharla, había que mirarla, seguir el curso de su mirada y consumir esas palabras sobreactuadas. Además, cada frase concluía con el auxiliar “después te explico… Después te explico”.
Ramiro la escuchó toda una tarde, imperturbable, atento. Esperó a que ella haga una pausa y le comentó, con la inocencia de quien pide la hora.

- ¿Te puedo explicar algo yo?

Acto seguido, Ramiro la mira con intensa atención, como buscándole une peca, un reflejo en la pupila; Estira su mano y la deja caer en los hombros de ella, sube los dedos y los aferra en su nuca; Acerca de a poco su rostro al de ella y comienza a percibir la tibieza. El olor a tierra antes de la lluvia. Hace un último movimiento, alejándole cabellos de la mejilla, y ya está en sus labios. Comienzan a besarse al tiempo que Ramiro impone. Se besan, sin fricción ni espectacularidad, sutiles… Una ola pequeña colisionando en la orilla.
Ella piensa, recuerda, siente la diferencia de ese momento, la diferencia con otros besos toscos y exagerados. Ramiro percibe algo, o todo, sujeta más la nuca de ella, no muy fuerte pero firme; juega con su pulgar haciendo círculos en la oreja pequeña y fría, con los dedos restantes revuelve los pelos finos que quedan dispersos en la cabeza de ella.
Se separan lentamente, Ella lo mira y concluye con una mueca similar a una sonrisa. No tiene palabras.

Vedder

2008-03-06T21:04:00.000-08:00

Acerca de lo que siente un ciruja...

En el fondo es eso: un accidente geográfico, una grata deformación de la naturaleza que brinda la posibilidad de encontrarse con ella; una unión silenciosa entre oscuros amaneceres húmedos de bruma y no de lágrimas. Abundan sitios como éste, los hay en demasía por estas costas devaluadas, por estos paraísos de apariencia precaria y haragana, pero amo mi playa desierta en invierno, invadida en verano y tímida en primavera... el otoño es solo un parpadeo.
No la descubrí aquella noche lluviosa de viento moderado y angustia funesta; estuvo siempre presente, esperándome quizás, mirando como una y otra vez yo deambulaba frente a ella con signos de indiferencia, evadiéndola para luego caer en manos de cualquiera, de eventuales satisfacciones vacías, de todo eso que ignoraba o reprimía hasta el día en que me reencontré con mi playa del semicírculo. No todos entenderán, no deben entender, un comportamiento simple a mi entender: bajar unos escalones en zigzag, esquivar las reparaciones que se hacen siempre antes del verano, caminar cuarenta pasos sobre la arena despojada de pleamar y ahí está… Mi media luna de ensueño, de ocasos eternos, de amaneceres incompletos, de siestas con alcohol, de lujuria olvidada, de mi otro yo durmiendo mientras contemplo cómo se va rompiendo poco a poco la unión entre cielo y mar, entre olas que no son nubes y nubes que no son lo que yo quiero que sean, y lo que yo quiero duerme lejos, duerme en nubes aparentes, en cielos cerrados, en chaparrones de domingo, en copas arrancadas por el viento, en vientos impulsados por mi aliento...

Pero todo muy lejos, tristemente lejos de mi media luna árida.

Ash to ash

2008-03-01T12:54:00.000-08:00

Patricio Lewis murió hace dos días. La muerte lo encontró en medio del hoyo seis con un palo número seis en sus manos, suficiente con agregar que eran las seis de la tarde para que parezca un mensaje satánico. Pasó algunas horas en la morgue, las necesarias para determinar que una arteria, y la grasa, y los nervios, y la úlcera y listo… andá ensayando cómo saludar a San Pedro.
El cuerpo fue velado, el hombre venerado y el apetito saciado, porque si algo han de agradecerle a Patricio fue el agasajo póstumo, dónde no faltaron vinos impronunciables y canapés con higo y jamón… un asco. Como era su deseo, la música de los Balcanes se desparramó a niveles moderados durante toda la ceremonia. Todos tomaban en sus manos las fotos de patricio y las recorrían circularmente con el pulgar, sólo un nene, por descuido, tocó la imagen de patricio con el índice; Tuvo tanta mala suerte que un moquito marrón quedó pegado en la oreja de Patricio. Pobrecito.
El funeral fue hermoso, si caben adjetivos del tipo en estos eventos; un funeral “clishé”, dijo la tía Noria, “como en las películas”, con lluvia torrencial y paraguas negros, con la finada desplomada en el pecho de algún hermano y un viejo inerte sentado a pesar del diluvio; Algunos nenitos rubios mascando chicle y varios adolescentes arrojando colillas en otras lápidas (ESO NO SE HACE).

Yo morí hace un tiempo, dicen que de un infarto al dedo. No hubo lluvia ni nada. Quizás, en algún lugar, las bocas de tormenta hicieron gárgaras y las luces naranjas se encendieron a las tres de la tarde, pero el día de mi muerte lo único distintivo en el cielo fue un globo aerostático amarillo y rojo. Mis cenizas fueron desparramadas en un terreno abandonado, un rectángulo de botellas y bolsas en el cual solía haber un arco reglamentario, mi deseo era el mar, sin embargo se malinterpretó el destino y ahí fui a parar. No hubo música, era mi pretensión pero… Lo único sonoro fue el vuelo zigzagueante de los moscardones.

Ella no fue, argumentó que le coincidió con una reunión de Tupperware.

Al final, Con tantas desatenciones, no me dan ganas de morir nuevamente.

MDQ

2008-02-23T19:33:00.000-08:00

No es aquí donde la gente se nutre de sueños. Aquí pasan otras cosas: La mugre se acumula bajo las uñas de quienes señalan, los recién nacidos lloran hambre antes de morder la teta y nosotros poco tenemos que hacer… Somos el pasto duro que crece entre las baldosas.
Además, está la ciudad, que se aferra al mar como un clavel del aire. La ciudad que aglomera las plazas y sus noches, noche en la que convive la indigencia de un sin techo y el sexo rentado; un nene jugando a las bolitas con guardapolvo gris.

De todos modos, Plantear un panorama opaco y exagerado es una mera excusa, un contraste manipulado para decir sólo lo que importa...

La belleza llega en forma de tormenta

Julio en el país.

2008-02-16T21:11:00.000-08:00

En un ayer cualquiera, un café cortado con JB conformaba el menú de un desconocido. Algunas aceitunas negras alternaban en su mano, participando cómicamente de una payana deglutida. Las ardillas pisoteaban el sol y las ramas secas; un toro arremetía contra la muchedumbre, se percibía displicencia en él.
El hombre hablaba, se quejaba del smog. Dijo algo acerca del sol matutino y comenzó a evocar los bohíos y el ron.
Yo lo escuché, no tanto por interés sino por aburrimiento. Le pedí la última aceituna negra, me la negó. Me acerqué a los almendros y comí algunos de sus frutos; amargos todos ellos. Volví a sentarme.
Un periódico cayó en la mesa, las hojas se marcharon al compás del viento, quedando la contratapa bajo la indiferencia de todos.
En la contratapa estaba el flaquito alto, el del “libro de Manuel”, el de las erres arrastradas. Una foto lo recordaba lampiño, radiante. En el cuerpo de la nota alguien dudaba de su argentinidad, esa costumbre europea de apropiarse de lo ajeno y despojarlo de sus raíces. Pese a todo, fue el mejor regalo de un domingo cualquiera, el mejor himno en tiempos de desarraigo.

Era Julio, como un beso en la mejilla, como una mano estrechada.

A lo mejor...

2008-02-15T15:13:00.000-08:00

No saldré al mundo esta noche,

no confío en el sapo que come mis pecados

no me seducen las pecas que tiñen el cielo.

Prefiero este refugio de agua

estas piernas empecinadas en volar.

Prefiero creer que el mundo termina en tu ombligo.

Podrás ocultarte mientras anochece en los techos de barro,

camuflarte en la opacidad de los recuerdos...

Pero algo tuyo viene como un huracán.

Los nenes con las nenas

2008-02-10T19:37:00.000-08:00

El siguiente escrito contiene lenguaje absurdo e ideas obsoletas.

¿Sting sigue haciendo el amor de esa forma?

La escritura erótica presenta dos grandes “complicaciones”: los senos (broma). En primer lugar existe la reiterada y reprobable utilización de palabras que, si bien no son obscenas, son de mal gusto: no es necesario aclarar que alguien lame, introduce, pone...etc., el idioma brinda la posibilidad de suplantar cualquier construcción verbal por otra más apropiada. Similar es la oportunidad de ser gráfico a tal punto de no depender de adjetivos y verbos; si leemos: “entrelazados, con el entusiasmo de nuestra piel descubierta y nuestra disposición de pertenecernos...” ya está, hermanito, es obvio que no van a jugar a la batalla naval. No planteo que se limite la narración, es más, sería favorable que se detalle simultáneamente el torrente de sensaciones que se precipita por sus venas y su espíritu, pero es innecesario describir lo que acontece físicamente; se puede incursionar en la grulla, el salto del tigre, el Kama Sutra “Reloaded” y demás, pero el resultado y lo esencial sigue siendo lo mismo. En todo caso, hay quienes prefieren (preferimos) que la narración insinúe hasta el límite y no que ceda a la tentación de graficar.
La otra “complicación”, que no es más que un escombro a la hora de leer, es la caramelizaciòn de los conceptos –si se permite el término- . No recuerdo haber estado en contacto con pechos de miel, con humedades de almíbar, ni glúteos almidonados...una teta es una teta, con encantos y pormenores, y con variaciones de voluptuosidad. Agradezco al cielo de nunca haberme encontrado con una “piel de seda” para eso hacerle el amor un vestido y no cortejar a ninguna señorita.
Si la palabra complicación fue puesta entre comillas es porque no sé realmente si es una complicación; es, mejor dicho, un aspecto que se puede mejorar de la escritura y poesía erótica. Uno comienza leyendo una narración que termina siendo más errática que erótica, llena de lugares comunes y descripciones tan obvias como el desenlace. Considero que el mejor erotismo es el tácito, el que se basa en la alusión, que puede desatarse o no, pero no se hace un manifiesto de cuerpos desnudos y orgasmos calidoscópicos. Recuerdo algún que otro relato de Cortázar (no sé si es el mayor referente de este género) en el que uno empezaba leyendo y, no sé cómo, terminaba sospechando que algo iba a pasar, aunque no hubiera el menor indicio y se hablara de álamos de Uspallata y malvones. Es una paradójica precipitación sobrentendida de un desenlace que jamás se nos sugirió, ejercicio que sólo algunos pocos son capaces de hacer.
por mi parte nunca intenté escribir algo al respecto, creo que sería por demás vulgar o empalagoso, no podría mantener ese perfil que me gusta, el de la sexualidad implícita y predominante.
Tengo la oportunidad de ampliarme en la narración, citar ejemplos y refutarlos; de improvisar algún texto erótico y poner en evidencia lo que cuestiono, sin embargo sería todo para ampliar un escrito que ya captó todo lo que pienso. Por lo demás, pueden sintonizar a los teletubbies, que están así por ser fieles al método de Onán.

NN

2008-02-02T20:02:00.000-08:00

A lo mejor, con un poco de suerte, será algo más que un número; algo más que una cifra oscilante entre el grafico de torta y las barras azules de un balance mensual. Lo seguro es que, hasta hoy, ha sido un trapo viejo dormitando en las esquinas, agitando las franelas y dibujando cuerpos con el humo de los cigarros.

Y si deja de ser un número, si abandona el destierro de identidad, Caerá en los diferentes catálogos que tenemos guardados en nuestros lenguajes relucientes. Podremos decir que es un viejo, volvernos indiferentes y nombrarlo croto, ciruja, callejero o cualquier otro denominador que lo despoje de sí y lo arroje a la disponibilidad despectiva de nuestro repertorio.

Algún día podríamos, cuanto menos, preguntar si su nombre es Héctor.

Intermission

2007-12-27T17:44:00.000-08:00

Por cuestiones de agenda este sitio cierra temporalmente sus pestañas. Ciertos eventos se tornan impostergables, como la entrevista con el presidente de Gabón, la expedición a los agujeros negros y la ayuda comunitaria prometida a la ciudad de Montecarlo, donde la hambruna ya se cobró la vida de una paloma blanca y un galgo.

Quienes conformamos este grupo -yo y mis estados de ánimo- deseamos desde lo mas hondo de la traquea que comiencen de buena manera el inminente nuevo año. Nos vemos imposibilitados de desearles salud, dinero, prosperidad o cosas por el estilo, no conocemos sus urgencias ni sus perversiones, con lo cual simplemente esperamos que cumplan sus objetivos y/o prosigan con las acitivades que les representan beneplácito, sea cual sea: cambiar figuritas en el recreo haciendo trampa; copular largo y tendido cual mandril de la superficie keniata, sacar la basura en pantuflas y rascándose la cabeza, silbar melodías inexistentes o escuchar el unplugged de Richard Ashcroft... Whatever. También alentamos a quienes quieren cambiar el mundo (hoo)

Se estima que en febrero el caracol comenzará nuevamente a buscar hojas verdes, aunque está visto que la mayoría de las veces tropieza con las mismas piedras, ¡pobre caracol! el quiere demostrar que puede, pero...

Si los esporádicos y "cuantiosos" visitantes se topan con un escrito en enero puede que sea válido; nada impide que el caracol se haga un lugarcito entre hoja y hoja y se manifieste tímidamente desde algún lugar de Argentina ( ¡¡Viva la patria, carajo!!).

Sin más, y con el propósito de no ahondar en estupideces -para eso ya hay 50 posteos- damos por terminado el ciclo 2007 por estos lugares. Rige, desde este momento, la veda que plantea como fin la preservación de las ideas y los pequeños esbozos creativos de este amargo fondo blanco, no sea cosa que el año que viene terminemos subiendo fotos y escritos de otro.

Ya que lo menciono, espero que hayan rescatado alguna foto, algún escrito, o bueno, que al menos se hayan dado cuenta de lo fácil que es perder tiempo.

P.D: Saluden a la señora, perros.

Los que no ven a Santa

2007-12-21T16:39:00.000-08:00

Javier se mueve con gracia. Muerde una manzana que luego guarda en la horqueta de un árbol. Observa el semáforo, espera ansioso que se tiña de rojo para empezar a rodear los coches detenidos. Mira fijamente a los conductores, les despliega su mano con marcas de maltrato y les ofrece las sobras de los jazmines: algunos pétalos amarillentos y tallos endebles. Consigue venderlos, no tanto por la belleza de los capullos maltrechos, sino por su desenvoltura infrecuente.
Ha sido un día fructífero, los ataditos de celofán se fueron con rapidez y sin protestas. Sólo ha perdido unas monedas que se marcharon por la boca de tormenta y un billete de dos pesos que se voló confundiéndose con una nube blanca. Javier se enojó cuando las monedas se hundieron tras el metal, sin embargo, cuando el billete emprendió vuelo se quedó impávido mirando el cielo con las manos en el bolsillo.
Antes de irse, mientras pensaba en todo el dinero que tendría que darle al señor panzón, se le acercó una mujer a comprarle el unos jazmines. Javier la miró, levantó los hombros como si se disculpará por no tener más.
- No me queda ni uno, doña. La mujer se rió levemente y le respondió.
- Bueno, no te hagas problema, ya conseguiré. Decime, nene ¿qué le pediste a Papa Noel?

-Nada, doña, la pelota me la compro yo.

Javier tiene siete años.

Algunos terminan.

2007-12-14T19:17:00.001-08:00

Pudo dormir profundamente y despatarrado esa noche. Soñó con el lejano sabor de una fruta tropical y se levantó de buen humor. No buscó el aroma en las prendas de la joven; tampoco acarició la sábana antes de irse. Faltó la nota arriba de la mesa.

No fue una mañana lluviosa. No sostuvo tontamente la llave antes de salir por última vez de la casa, tampoco miró hacia atrás lamentando lo dejado.

Simplemente se fue, porque sí. porque no podía estar.

Porque el mundo es más grande que una habitación.

* * *

Román escucha las explicaciones de su novia. Ahora ex. la mira incrédulo, le reprocha algunos de los argumentos esbozados por ella. Discuten. Román llora, es su primera separación y sólo piensa en qué le dirá a su madre y a sus amigos. Ella, imperturbable, en algunos minutos estará con sus amigos y se olvidará de qué alguna vez besó a Román.

Román suplica, no sabe qué, pero suplica. Ella minimiza, indiferente, levanta la mano y detiene un colectivo de linea que se acerca.

Ella lo saluda, besa la mejilla de Román y le sonríe. Sube al colectivo y se va.

Román se queda, pero sólo sus pies, el resto de él se marchó al colectivo con ella.

No pasará más de una semana hasta que Román vuelva por sus pies y retome su vida.

* * *

-¿De verdad hiciste eso?

- si, soy un estúpido, pero no me salía otra cosa.

- ¿cómo fue? pero con detalles contame

-Bueno, una parte la sabés. Me enteré lo de Brasil, parece que se le dio por hacerse la soltera y anduvo con un croto del montón. Vino acá, compungida, arrepentida, qué se yo, la cuestión es que como me enteré no pudo ocultarme nada. Entonces me hice el ofendido, bueno, estaba ofendido. y estuvimos sin vernos una semana. A los diez días la invito a cenar, cosa que sienta una reconciliación, ¿viste? y bueno, comimos como si nada y nos fuimos a casa. En casa todo bien, terminamos sabés dónde y todo perfecto. Recién en ese entonces me pidió disculpas y me hice el superado diciéndole que ya había pasado, que no valía la pena recordarlo.

Y bueno, a los cinco minutos le junto la ropa y se guardo en una bolsa, pongo la bolsa con la ropa fuera de la casa y le pido que se vaya, no sin antes darle dos pesos y decirle que se quede con el vuelto por los servicios prestados. Imaginate la reacción...

-¿Y cómo quedó todo?

-he, no sé.... Me debe estar puteando todavía.

descuidos

2007-12-11T20:03:00.000-08:00

Olvidé el cumpleaños de un niño enfermo,
un paquete de golosinas en una campera roja.

Olvidé llorar cuando todos lo hacían.
Lo reprimí.
En su lugar, un grito. Un insulto a quién sea.

Olvidé las heridas en las manos,
Las cicatrices rojizas de la ira.

El perpetuo recuerdo de un suicidio.

Olvidé una noche de amor en una botella.

Olvidé besar tus huesos la mañana en que nos matamos.

Cerezos

2007-12-09T15:59:00.000-08:00

- Roberto, ¿podrías parar al costado de la ruta? Si hay árboles mejor.
-Pero sí, amor. –Respondió Roberto- Siempre vos con tus ideas bucólicas de ramitas secas y florcitas silvestres. Hace tiempo que no te veo en contacto con la naturaleza, desde que empezaste en la inmobiliaria, creo. Seguramente es mi culpa también, antes solía llevarte a Miramar, a ese bosque energético en el que poníamos los palitos para que leviten entupidamente. Ahora que lo menciono, ¿le decíamos bosque o vivero? Qué importa, la cuestión es que hace años que no hacemos mayores actividades al aire libre.
Recuerdo aquella vez en Córdoba, ¿vos te acordás? Seguro que sí, no podrías olvidarlo. Todo el mundo se maravilló con lo que hiciste, los Garcia decían que éramos los Hansel y Gretel del siglo veinte, aunque la idea fue tuya, está visto que yo soy una mula domesticada, apenas si tengo sensibilidad con un arco iris. Decime, amor, ¿cómo se te ocurrió hacer eso con los árboles? Porque fue perfecto, simplemente eso. Yo jamás hubiese imaginado algo así, está visto que los Garcia tampoco, porque se burlaban de nosotros pero en el fondo les lastimaba que hayas sido vos la de ese gesto hermoso. Todavía tengo presente la textura de las cintitas, eran como el cabello de un bebito. Además estaban los colores, el violeta le quedaba tan bien…
-Lila, Roberto… El color de las cintitas era lila. ¿Podés parar en el costado de la ruta?- dijo la mujer, hundiendo los puños en el tapizado del asiento-
-Si amor, ya. Imagino que estás pasando por un momento de inspiración y yo te interrumpo con mis comentarios, no cambio más. Si querés te doy la cámara de foto, bahh, no sé si lo que querés es sacar una foto, se me ocurre que sí. Si querés lapiceras tengo también, capaz que tu momento lúcido pasa por un poema y yo estoy insistiendo con la cámara. Ojala que todos tus poemas sean como el de la lluvia, ¡cómo me gustaba ese! Sobre todo la parte de la nena a la que le cambiaban los ojos con el arco iris, ¿era así verdad? ¿O le cambiaban según el reflejo del agua? Bueno ya ves que no tengo mucha memoria, sin embargo recuerdo fragmentos de todo lo que hacés y me gustan, me gustan mucho.
¿Es eso amor entonces? ¿Querés que pare al costado de la ruta y escribís un poema mientras yo me fijo el aceite del motor? También puedo aprovechar y-

-¡Pará! ¡Basta! ¿No te das cuenta de que me estoy cagando encima? Tarado.

Cotidiano

2007-12-06T20:11:00.000-08:00

Y entre tantos crímenes podemos olvidarnos. Olvidar esta insistencia de besos ligeros y caer en la atracción de lo indebido. Podemos abandonar la serenidad de nuestras noches y sucumbir ante lo improbable.
Puedo emigrar esta mañana. Cerrar la puerta con la apatía de todos los días y jamás volver. Podré afrontar tu ausencia en las madrugadas, en los atardeceres ventosos que se suceden en nuestra ventana. Extrañaré el despilfarro de tu cuerpo acompañando el mío; las colisiones agitadas que terminan en un tenue respirar.
Puedo irme hoy, pero ya ves que prefiero quedarme acá, acariciando tu hombro tibio que se asoma imperturbable en la crudeza del alba.
Verás esta nota al despuntar el día, cuando busques -con la pereza de siempre- un vaso de agua y un caramelo de menta.

Lechuzas

2007-12-04T18:52:00.000-08:00

En el mate los palos iban y venían, siempre el mismo sargazo de yerba lavada y agua hervida; siempre los mismos labios arrugados estrangulando la bombilla de plata.
-Esos nubarrones son de tormenta, Beatriz, a mi no me digan otra cosa- dijo una de las viejas al tiempo que embocaba el dedo gordo en la sandalia.
-Si nena, pero viste que el mar siempre se las termina tragando. Como todo, tormentas eran las de antes- contestó Beatriz, contemplando el cielo amenazante.
-¡Pero Beatriz! A nosotras nos va a tragar el mar. Mirá esas nubes bajas de allá, eso es viento. Además, es obvio, con este calor ¿qué otra cosa esperás?
Beatriz pareció desentenderse de la conversación y quedó absorta en los yuyos amarillos que bordeaban la glorieta.
- No sé nena, no sé qué es el calor. Hace tanto que no lo siento… Desde que se murió el Rolo te diría.
-¡Pero Betty! No empieces con el dramatismo che, al final no hacés otra cosa que recordar al rolo. Si estamos acá afuera es para despejarnos. Mirá, ahí viene Cristina.

Se asomo Cristina entonces, acarreando una de esas rengueras que dan de pensar en pozos invisibles
-Hola chicas, ¿qué hacen que no levantan campamento, no ven que se viene Santa Rosa?- dijo Cristina indicando el horizonte oscuro.

Beatriz, que intentaba separarse el corpiño de la espalda, siguió el dedo de Cristina que señalaba y le respondió sonriendo.

-Parece que Santa Rosa te agarro por el camino, Cris, si hasta te dejó coja.

-¡callate bicha! que vengo de darme las inyecciones. A ver como quedarías vos después de tantos pinchazos.

Lejos de levantar campamento se quedaron las viejas bajo la glorieta, viendo como la tormenta se disipaba en el mar. Fueron hablando del vecino de enfrente, del precio de la leche y las arrugas de Norma.

Así se fue la tarde, hasta que un ruido irrumpió en la ronda de mate dejando atónitas y confundidas a las viejas. Se miraron sin entender nada hasta que una se pronunció.

-¡¡Betty!! ¡¿te tiraste un pedo?!.

Teen

2007-12-02T18:33:00.000-08:00

-Ayer me llamó, no sé que le pasa. Se enteró que empecé salsa y anda con miedo, viste como son, dice que no les importamos pero no soportan vernos con otro.

-Tal cual, Ignacio era igual hasta que me apreté a su primo. Ahora viene todos los días como un perro bajo la lluvia.

-Bueno, Francisco igual, si hasta se hace el que me escribe poemas ahora. Mirá, esperame un segundo que te traigo algo que mandó ayer con su hermanito menor, ni siquiera puede dar la cara... A ver...Acá está, me gustaría que lo leas.

De tu piel a hoy transcurrió una eternidad,
El vuelo torpe de una nube gris.

De los crepúsculos rojos se han desprendido gritos,
el sudor frío del cuerpo ausente.

A pesar de todo, del recuerdo difuso,
del olvido a jirones
tengo tu vocecita en la palma de la mano.

-¡Naaa!, es un pelotudo.

Noticias del mundo

2007-11-29T18:14:00.000-08:00

En Leeds un hombre se siente mal. No ha podido dormir durante las últimas noches y se la pasa metido en el pub de la esquina escuchando discos de Jhonny Cash y tomando Scotch hasta que lo echan a escobazos. Parece que la culpa es de su hija, a quien el hombre le regaló un viaje a las costas españolas con un solo recado: que le traiga un presente, cualquier cosa, lo que se estila, un cartón de cigarrillos -a muy bajo costo- algún vino riojano o un pata negra, lo que sea . La joven disfrutó al máximo el viaje y no olvidó el presente a su padre, lástima que el regalo más trascendente venía aferrado a su útero y medía ocho milímetros, aproximadamente.

* * *

Nuri anda por ahí, hace días que no lo ven por la zapatería del pueblo. El padre piensa que se ha ido a Mosul, la ciudad, posiblemente por el petróleo y las posibilidades de trabajo que brinda. Nuri baja en el aeropuerto de Barajas mientras su padre comparte ruta con un camello y dos ovejas, una ruta que debería llevarlo al encuentro de su hijo.

Días después, Nuri se sienta con un grupo de chicas inglesas en la costa de Benidorm, conversan sobre música y variedad de peces y se van por la rambla. Su padre ha vuelto a la zapatería, teme por la vida de su hijo en los pozos petrolíferos.

* * *

Marcelo juega a la pelota en su barrio de Santa Fé. El alambrado del vecino está quedando con una hueco para nada agradable. El vecino se percata de que los pelotazos del joven están hundiendo el alambrado y lo increpa ordenándole que se vaya con su "banda de pelotudos". Desgraciadamente para el vecino su reto no sonó como tal, más bien fue una expresión histérica con voz aflautada. Marcelo y sus amigos tomaron con gracia la ira del vecino y se reían de él sentados al otro lado de la calle. El vecino, resignado, quizo alejarse con aires de superado y denotando indiferencia, a lo que agregó.

-andá, andá nene... te está esperando tu mamá para que le mames la teta- Marcelo, que no era precisamente un niño lento, respondió basándose en el modo femenino que tenía su vecino al expresarse.

- y a vos te está esperando el burro para que le mames la chota, ¡Marica!- Sentenció Marcelo.

Los niñós han perdido el respeto, pensaba el vecino mientras se iba a regar los pinitos.

* * *

nada (de nada)

2007-11-27T20:18:00.000-08:00

En algún momento hablará, yo te aviso. Y cuando el hable vos y yo fuimos, porque seguro que nos caen arriba con toda la bronca. Vos y tus ideas, Mauro, ¿hacía falta que hiciéramos eso? de última pudimos haberlo hecho solos, no con el otro cinturón de ladrillos que nos mandó al muere. ¿ lo viste cómo se retrasó? parecía que corría con el barro hasta las rodillas, era cantado que lo agarraban a Javier. Encima lo defendés, confías en que no va a decir nada pero te aseguro que nos delata, no va a aguantar mucho más, olvidate de las películas en las que todo es a fuerza de sangre, a éste lo sacuden un poco y lo primero que se le viene después del pis son nuestros nombres. así de fácil.

Quedate ahí, tranquilo como estás, pero yo no puedo dejar de pensar si se enteran de que fuimos nosotros. No quiero volver allá, no quiero que me atrapen y me envíen a ver pasar el tiempo desde esa carcel camuflada de penitencia.

Decime, Mauro, ¿qué hacemos si Javier les cuenta de las tizas y nos mandan abajo de la campana?.

¿y éste?

2007-11-26T18:30:00.000-08:00

Lo que pasa es que usted pone estas cosas largas y a mi no me gustan. Me pierdo, tengo tendencia a dispersarme y no me favorece en nada que me arroje cuatro o cinco párrafos por entrega, termino bostezando y bramando maldiciones. Podrá argumentar que no soy parámetro para sus escritos, pero señor, tarde o temprano todo resulta somnoliento.
-¿y qué me sugiere, amigo?
- que cambie radicalmente. No sé, usted sabrá, inserte un par de tetas prominentes, un culo que emerja como un iceberg en los mares de Groenlandia. Algo que venda, caballero, no es cuestión de andar gastando palabras para hablar de una farola o una bicicleta multiuso. ¿Qué espera para meter algún muertito en este lugar?
-Pero, quizás la cosa va bien así…
-¡huy! Sí, seguro… sólo falta que muestres algunas palomitas más y ésto se viene a pique.
…

Absurdo

2007-11-24T19:26:00.000-08:00

Todos los días son iguales en las despobladas playas de pingüimar. Apenas si pasan, no sin cierta inconstancia, albatros peregrinos y toninas resfriadas. La geografía del lugar, entre lúgubre y pintoresca, consta de unas pocas casas y tres o cuatro edificaciones improvisadas que son de público uso. En algunas esquinas, donde el suelo está recubierto de adoquines, el declive arroja las hojas del jacarandá calle abajo en un ligero hilo de agua. De los postes cuelgan cables como ramas secas.

Todos los días son iguales en las despobladas playas de pingüimar, sólo que hoy, la persona más distinguida y longeva del paraje se debate entre su disipada vida y las clases de arpa. Es así: Agoniza en la salita de primeros auxilios el cura alcohólico, único ser nacido en pingüimar, conocedor de todos y cada uno de los rincones, dueño de papiros y jeroglíficos heredados de resonante valor. Todos saben de su moribundo presente y es así como se van acercando individualmente o agrupados, algunos para mostrar su apoyo y otros para apoyar su corona (dependiendo del fatalismo). Llega el hombre de las diligencias, que a bordo de su bicicleta circense reparte todo tipo de carta o encomienda, siempre con su nariz toja y esférica. Se arrima también la jovencita rumana acompañada de su hermano menor, la joven sueña con relatar la novela sobre piratas más hermosa de la historia, aunque todavía no ha izado las tibias en su imaginario mástil. Todos, bajo la discreción de la tristeza -o la curiosidad morbosa- juntan sus cuerpos en la periferia de la salita. El último en llegar es Orson, el caricaturesco hombrecillo calvo que hizo las veces de notario cada vez que se requería dicha tarea. Llegó con una libreta blanca y un lápiz de carpintero, quizás para registrar los sucesos del día, como si esa necesidad de dar fe, esa obligación de dar fe, no pudiera separarla de lo cotidiano. Sorprendió la ausencia del poeta, quien por éstos días está obsesionado en rimar todos sus versos con libélula.

...

Finalmente murió el regordete hombre de dios, aseguran que sin dolor. se fue cuando ya el cielo se matizaba entre anaranjado y rojizo, cuando ya el viento empezaba con su canto en los ladrillos huecos. Se murió y con él la llave de la bodega y el significado de tantos escritos. No hay otra cosa de la que se hable en Pingüimar, ni siquiera la sudestada o las arenas movedizas, todos desparraman sus apreciaciones sobre la muerte y el destino del cura.

Un niño lloró...nadie notó que se le cayó un diente.

Rancho aparte

2007-11-22T20:24:00.000-08:00

Desde acá, 9 de abril de 1981

A vos, hermano:

Espero que el sucucho en el que estabas siga siendo tu morada. De no ser así, veré como me vuelve esta carta manoseada y arrugada. Me pregunto si las cucarachas aún parecen patinetas, ¡hijas de puta! Había que matarlas con la guadaña. Bueno, dejando un poco de lado la fauna que abunda en tu rancho, empezaré a desenrollar un poco éste ovillo que te va a llegar en forma de lamento.

La otra se fue, y digo la otra porque a tal punto de indiferencia hemos llegado. Sabrás que la indiferencia no es más que la bronca camuflada, nos éramos indiferentes para no ser agresivos, hirientes… Sinceros. No comprendo de desgastes, me cuesta hacerme la idea de que todo vaya en deterioro, que sea irremediable. Seguramente ya habrá enviado cartas como éstas, ya andarán las otras lechuzas comentando sobre nuestra separación. Es lo más fácil hermano, de repente es uno quien afecta y quien jode; me reprochó haberle pedido que cambie de trabajo, si es que eso es un trabajo, porque no lo es hermano, no lo es, es una contemporánea forma de esclavitud, pero andá a explicárselo a ella, a ellas, porque estoy seguro que tras su decisión hay un cotorrerío estridente en su cabeza.

También tengo otras dudas, y si no las tengo yo las tenés vos, porque seguro que para esta altura de la carta te preguntarás si apareció alguien del lado de ella… No me importa, no es algo determinante, o bueno, habría acelerado las cosas y cagarlas enteramente, pero no fue ese el motivo. Supongo que alguien le anda prestando el oído, sabés que no faltan los oportunistas que perciben las lágrimas y las penurias femeninas, si es como sangre para ellos. Lo hice yo, y vos… Bueno, vos batiste el record, si habrás gastado el hombro con la rusita aquélla en pos de llevártela a casa, todo para que la vieja te la espante con la escoba llena de hojas, ¡qué tana brava la vieja! Ya lo decía ella hermano, no iba a ser fácil encontrar una mujer como mamá, ya ves que no. Volviendo al tema de mi lado no hay nada, sólo borrachos deprimidos que se aglomeran en el bar del turco, una horda de tangueros a destiempo que no hacen otra cosa que lamentar a la que se fue.

Cada vez que te envío una carta siento el bollo de pasto en el estómago, será la culpa hermano, la certeza de que sólo te escribo cuando tengo que transmitirte alguna penuria, a ese nivel de egoísmo llegué. Espero que sepas disculpar mi estupidez y me recibas cordialmente el mes que viene porque, si no surge ninguna complicación, te iré a visitar. Ya ves que sin la presencia del lastre no tengo nada que me impida ir a verte.
Me despido y te mando el abrazo de siempre, el del potrero después de un gol, el de las noches en la colimba y las borracheras en el patio de atrás. Te llevo algunas de las fotos que se desparraman por acá, a ver si todavía la otra me las hace cenizas.

Andá matando un chanchito que los últimos tiempos han sido de fideos blancos.

El abrazo de siempre.

Horacio.

malvvvvvvo

2007-11-19T19:28:00.000-08:00

Puede que aquello haya sido una premonición. Una diapositiva resbalando de adelante hacia atrás. Lo cierto es que lo único que deseaba esa tarde era encontrarme con tus piernas, ver hacía donde me llevaban y entregarme plenamente a su curso.
Solía pasarme en el recorrido de vuelta – eso de imaginar tus piernas-, cuando la mula que nos transportaba se empacaba en cada loma. Vaya uno a saber si por fobia o qué, pero el animal detenía su paso reiteradamente cada vez que debíamos traer leña del valle, entonces empezaba el culto al tedio y al nerviosismo de cada uno de nosotros. El viejo Omar recogía toda astilla presente y le apuntaba al culo de la mula; nené sacaba de su mochila de hilo la botellita tapizada y le aplicaba tantos besos como podía. Yo, por mi parte, me fogueaba en eso de mascar coca, tratando infructuosamente de mostrar hábito en la acción de triturar las hojas.
Cuando llegábamos, casi siempre con las estrellas lloviendo en las cabañas, nos quedaba aún la mitad del trabajo, como lo era repartir los troncos y preparar la carreta para ir al pueblo a la mañana siguiente. De ese modo, pasando el día entero azotando árboles, no era difícil imaginar una mujer, ¡dios! Si hasta podíamos imaginar todo a partir de un cabello.
Ahora todo es más fácil, no tengo más que encender esta luz y empezar por tu pelo, indagar de qué me habla cada parte de tu cuerpo y responderle. No desmerezco nuestro presente, simplemente evoco lo mágico de un pasado cercano.

- ¿y qué querés que haga?

- Nada Rosa, nada... Dormite carajo.

Papillón

2007-11-15T19:25:00.000-08:00

Miramar, 4 de abril de 1981.
Amigo Francisco:
Sabrás que escribir cartas me es tan grato como esta sombra constante. No acostumbro a enviar correspondencia, ya sea por falta de destinatarios o por culpa de mi vida nómada que dificulta cualquier tipo de recepción. Además, cuesta encontrar alguien que redacte las cartas sin infringir la intimidad.
Ahora estoy en Miramar, dudo que conozcas el lugar. Por lo que me cuenta el payaso es un lugar despoblado, un tanto aburrido. Imaginarás que no puedo corroborar tal descripción, aunque el bullicio es más bien escaso, con lo cual el payaso centavito no debe estar muy equivocado. Pero bueno, con esto del circo y los animales de cotillón que tenemos vamos viendo si la cosa toma forma, o al menos poder salvar los gastos y marcharnos de acá hacía otro lugar con más vida, posiblemente Bahía Blanca. Ahora estamos necesitados de enanos, pues los que estaban antes se fueron a la comedia teatral de blanca nieves y nos complicaron un poco. El tigre también es motivo de preocupación, su vejez lo ha convertido en un animal torpe con andar cansino, si hasta parece una gárgola el pobre
Mi número sigue siendo el mismo, aunque en algunos sitios la infraestructura no me permite realizarlo, hay que ser meticuloso con el armado y las precauciones. A veces siento que limito al resto, no sé, es como si tuvieran que planificar todo en base a mí, a mis limitaciones. Nunca me lo van a decir, claro está, pero intuyo que requiero mucha atención.
Es gracioso ver como los demás te toman por valiente, como admiran lo que hacés considerando que todo es producto de la valentía. El otro día, sin ir más lejos, una mujer con problemas maritales quedó impresionada conmigo, andá a saber vos qué es lo que la atrajo. Hablamos mucho, dimos un paseo y bueno, alguna que otra cosa por ahí. Lo llamativo es que ella también recaía sobre mis condiciones y no me cuesta imaginar que hay en ella un esbozo de romance… Pobre.
Pobre yo, Francisco, que sigo mostrando mi bronca en un trapecio. Pobre yo y maldito también, por privarme de estar ahí, en el dulce cobijo de tu compañía insuperable. Con el mar tan cerca los recuerdos se han potenciado, creí haber despejado de mí todo rastro tuyo, sin embargo el viento y los médanos no han hecho más que rememorar nuestro pasado.
Sé que no sos adepto a los escritos, mucho menos si te llegan de parte mía. Sólo quiero transmitirte las sensaciones de siempre, aunque hoy duerman en un caja tan sombría como mis párpados.

Con afecto, Serafín.